...и тонких чувствах.
Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей,
писал Александр Сергеевич Пушкин, и тут ничего не попишешь. Но поэты во все временя считали иначе. Так что стихов на осеннюю тему — хоть отбавляй. Ведь до февраля, когда Борис Леонидович Пастернак учил доставать чернил и плакать, ещё долго. А вот плакать над опадающей листвой — самое время.
Плохие поэты плачут все одинаково, хорошие — каждый по-своему. Вот, например, наш современник Антон Александрович Яржомбек:
Ты большая любительница верлибров
И сложных ритмических построений.
Из-за тебя я расстанусь с ямбом
Хотя бы на время, и напишу,
Как осенью сбрасывают деревья
Листья без сожаленья,
Словно рыцари после сраженья
Разоблачаются не спеша
И остаются в нижних рубахах,
Грубых, серых, домашней пряжи,
Пропотевших, с пятнами крови,
Будто присыпанных гематитовой крошкой.
Они садятся молча на лавки,
И кисти рук свисают уныло –
С перетруженными синими венами,
С длинными траурными ногтями.
Вот какими я вижу деревья
В октябре на московских бульварах,
Вот каким непонятным размером
Я их описываю тебе в угоду.
Ты сказала: «Вообще неплохо,
Хоть и есть недостаток вкуса.
Но за то, что ты так расстарался,
Я, пожалуй, тебя поцелую».
Николай Алексеевич Заболоцкий будто бы ответил коллеге из 1955 года, и получилось у них подобие дуэли. Те же мотивы лежат на поверхности:
При первом наступлении зимы,
Блуждая над просторною Невою,
Сиянье лета сравниваем мы
С разбросанной по берегу листвою.
Но я любитель старых тополей,
Которые до первой зимней вьюги
Пытаются не сбрасывать с ветвей
Своей сухой заржавленной кольчуги.
Как между нами сходство описать?
И я, подобно тополю, не молод,
И мне бы нужно в панцире встречать
Приход зимы, её смертельный холод.
