Автор: Александра Полякова @morningswellow
Москва — она и сама по себе, и для всех. Заходишь в неё с вокзала и любишь, потому что она твоя столица, «огромный странноприимный дом», как написала Цветаева.
В ней столько гостей, что не хватает глаз осмотреть каждого. Некоторые из них оказываются поэтами. Они пишут о Москве, вернувшись в свои страны. Они чувствуют что-то другое, замечают то, что мы можем не увидеть или видим, но оно для нас слишком привычно.
Нигерия
Осиека Осиниму Алао. Нет любви в Москве
Я приехал сюда в поисках любви,
Но любовь приехала сюда не за мной.
Снег,
Кричащие вороны,
Москва!
Я в толпе покрылся корками мурашек
От того, как сильно одинок,
Жизнь, которая рождает смерть…
Снег…
Я приехал, чтоб найти любовь,
Как ребёнок молока грудного жаждет.
Я пришёл, но лишь вороны меня ищут,
Если не найду я эту вишню,
Смерть меня заснеженным родит.
Если ветер я любви не встречу,
Что вообще когда-нибудь найду?
Если нет любви в Москве,
Что вообще тогда узнаю?
Япония
Йоко Тавада. Москва
Не дарите женщине цветы.
Её пальцы до костей в машинном масле,
Эскалатор ремонтирует в метро.
Точные движения восходят
Прямо в мысли пассажиров.
В её перепачканных руках
Эскалатор дёрнулся
И стал расти, как змей.
Далеко за яркими ботинками
Грохотали двери входов,
И бездействовали боги.
Индия
Айяппа Паникер. Москва
Все земли одинаковы с небес,
Лишь тот, кто смотрит вниз,
В них разницу заметит:
Цвета и формы,
Глубину, характер.
На маяковской площади,
В тени фигуры сильного поэта,
Сидела женщина, жевала чёрный хлеб.
Её рюкзак был полон странностей и хлама,
Так Бабушка Россия жевала пан истории.
В Концертном зале
Балет давали,
И ноты тонкие сливались
В прозрачные мечты.
Ревущие машины на дорогах
Глушили голос боли.
Поэт склонился,
Чтоб коснуться её лба,
Потрогал спутанные волосы,
Такие серые, как небо над Москвой.
Архив: Санта-Фе-де-Богота, Шанхай, Касабланка, Париж (часть 1-я, часть 2-я)
Редактор: @amidabudda
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!
Страница сообщества «Поэзия» на golos.io