я долгое время пыталась собрать вместе все, что пишу, и превратить это… назовем так: книгу, но это неправда.
я думаю, от хорошей жизни не будешь писать. счастье отупляет, да? не знаю. вот это честолюбие, алчность до чего-то, жажда, такая, прям до соленого привкуса на губах - ха-ха, пахнет ли это добропорядочностью? Я думаю, “хорошие” писатели, живописцы, режиссеры, скульптуры - это тоже почти преступники, несостоявшиеся убийцы… самоубийцы, они просто сублимуляторы. Да-да. Вместо ножей и пистолетов - ручки, перья, вместо перепачканных в крови рук - краска, масло, скипидар.
смотрю на себя - нет, сейчас подниму плакат: “я никто, почти никто, почти не художник, почти не писатель-моратель”, я просто знаю точно (почти) одно: рисование и написание букв, их склеивание вместе - это для меня настоящее, как будто в моем ДНК, буль-буль по крови, не навязанное, а из детства, из прошлого, то, что люблю (любила, когда могла любить). Но я делала это - эскапируясь из мира. Убегая. Пытаясь на бумаге и на холсте переписать свои собственные истории из жизни. Изменить. Исправить.
кто-то заедает боль пирожными, кто-то - шопится до кредитки в миллионных минусах, а я - рисовала, писала. все никак не могу разобраться - а в детстве тоже было больно? вроде нет. До 6 лет все было просто #заебись. Рай, кукурузные поля, апельсиновые коты. В школе - не очень, терпимо, но вот тогда началось это - смотреть под ноги, быстрее-быстрее - домой, и врать, врать, врать, чтоб защититься. Были и друзья, и хорошо было, а 10-11 класс - в лицее - и вообще отлично, только глупая была и на все выпускные не ходила.
и топливом, бензином, дровами для творчества всегда выступало что-то колюще-режущее, разрывающее, царапающее, да, иногда - вдохновляющее, но в процентах - просто мизер от общих черных-черных облаков. А я их брала, мяла в руках, вращала и катала, - и выплескивала на холсты россыпью… ярких, кислотных, “славящих жизнь” цветов. и на бумагу, на бесконечные пиксели - простынями текстов. сочащихся моими слезами, кровью, переживаниями, и чем больнее было - тем громче эфемерные овации.
Все думаю: надо сплавить, соединить вместе, буквы и слова - с рисунками; подружить их. Залить кровью, приправить горем. Получится отлично. Рецепт удачного произведения. Потом - несколько литров пота, бессонные ночи и утра, и вот… Уже что-то красивое, “стоящее” вырисовывается. Отщепи пару кусочков души, прилепи сюда (туда) - почти готово.
Но нам всем ведь до жути хочется знать, услышать, верить - мы “Не-обычные”. Мы - “не-такие”. Мы “чуть лучше, чем эти все”. Мы чего-то, да стоим. “Они - такие, а мы… Мы другие”. Наша жизнь… Наша жизнь полнее, сочнее, красивее. У нас больше - талантов, ума, фантазии, и прочей россыпи… Талантов самого разного толка. И нас впереди ждут великие дела. По крайней мере, мы хотим в это верить. Очень. Сильно.