... Сплю. Вдруг слышу странный скрежет. Он никак не прекращается и становится настойчивее и настойчивее с каждой минутой. Открываю глаза, смотрю на часы — около 7 утра. И скрежет... Его все еще слышно.
Доносится он от двери. Старой массивной металлической двери малосемейки. Я подхожу к ней, прилипаю к глазку, вижу что-то там шевелится (зрение у меня тогда было -7, а это знаете ли не шутка!)
Дрожащим голосом спрашиваю:
- Кто там?
- Я Даша, - слышу детский голосок.
Я тут же открываю дверь, а на пороге маленькая девчушка. Худющая, немного неопрятная, с умными печальными глазенками...
Тогда мне было лет 17 или 18. Помню, что была зима, а какой месяц почему-то не отложилось в памяти. Мы с подругой Сашкой снимали квартиру в малосемейке. По соседству с нами жила необычная чета.
Мужчина сильно выпивал. Женщина на тот момент нет, была в положении и вот-вот должна была родить. И вот она уехала в роддом. А Дашка (та самая девчушка, что скреблась ко мне в дверь) осталась одна наедине с сильно пьющим мужчиной.
В то утро я очень удивилась, когда увидела ее на пороге нашей квартиры.
- Что случилось? - спросила я.
- Отведите меня, пожалуйста, в садик...
- А где твои родители?
- Мама с сестренкой в больнице, а папа спит.
Я догадалась, почему мужчина спал. Мы практически никогда не видели его трезвым.
- Но я даже не знаю, где же твой садик..- засомневалась я.
- Я вам покажу.
Мы оделись (как я уже писала, была зима). Я повела Дашку в садик, вернее, она меня (на тот момент она, 6-летняя девчонка, реально казалось гораздо разумнее и взрослее меня). Она ловко скакала по узкой тропке. Я сонно тащилась за ней. Мы пришли в сад, затем я вернулась домой.
Всю недели мы вместе с ней ходили в садик. А потом вернулась ее мама из роддома. Она была безумно благодарна мне. И мне было даже немного неловко и стыдно что ли, когда она завалилась к нам с огромной тарелкой домашней выпечки. Ничего особенного в своей помощи я не видела.
Наше общение с девочкой было нечастым. Когда она пошла в первый класс, я ее пару раз заплетала в школу. Она мне казалось замкнутой, немного даже суровой.
Я встретила ее маму с ее младшей сестрой лет, наверное, 12 спустя. Девочка, которую когда-то крохотулей принесли из роддома, была почти с маму ростом. От женщины сильно пахло перегаром. Она сразу меня узнала, загорелась и начала рассказывать про Дашку, про то, что муж ее уже умер, про то что она снова вышла замуж, снова родила, продала старую квартиру и купила, вложив деньги с маткапитала, другое жилье...
Дашку я больше не видела...
P. S. Знаю, что здесь не любят эмоции про печаль... Потому что они пассивные, потому что не хочется думать о таком обществе, которое вне общества...Потому что они вот такие... отверженные.
Если я не права, и вам интересно, жду лайк или комментарий.