- Кто-нибудь видел мои очки? – вопрошал папа, бегая по кухне. – Мне они очень нужны, понимаете? О-чень. Очень. Я не могу без них! Признайтесь, вы их нарочно спрятали, да?
Все отрицательно замотали головами, и даже Счастливчик, казалось, мотнул свой хитрой мордочкой туда-сюда.
- Тогда где же они? – кричал папа, опускаясь на стул. – Я уже целый час пытаюсь их найти. Я перерыл весь дом, весь сарай, всю веранду, но их нигде нет.
- Ты смотрел в бочке для дождевой воды? - спросила мама. - В прошлый раз они были именно там...
- Смотрел, - буркнул папа, которому было неприятно вспоминать тот случай. – Я даже обыскал весь свой розарий и кусты жасмина, что я обрезал утром – их нигде нет, понимаете, НИГДЕ! Это ужасно... Мне нужно писать книгу, а я не могу. Это трагедия! Тра-ге-ди-я!
- Почему бы тебе не взять твои запасные очки? - предложила мама. – У тебя же есть ещё одна пара, специально для таких случаев.
- Именно её-то я и ищу, - досадливо морщась, сказал папа. – Первую пару я потерял ещё вчера... Это просто дурдом какой-то. Кто-то постоянно похищает мои очки и прячет их в самых невероятных местах! Это... это...
Папа умолк и с изумлением уставился на свои очки, которые он только что извлёк из кармана куртки.
- А вот и похититель, - сказала мама, старясь не засмеяться. – Что говорится – пойман с поличным... Варя, Серёжа, садитесь за стол. Пора обедать. И вы, мистер Пинкертон, тоже мойте руки и присоединяйтесь.
- Ничего не понимаю, - бормотал папа, растерянно оглядывая очки. – То есть, всё это время я носил их с собой? Так, что ли?.. А где же тогда те, что я потерял вчера?.. Или это они и есть?.. Странно, странно...
- Ничего странного, - звонко засмеялась Варя. – Просто ты, папочка, очень рассеянный!
- Ничего подобного, - встрепенулся папа. – Я... я просто очень занят. Я писатель, и я всё время о чём-то думаю... О чём-то очень важном! Одним словом, это совсем не то, что вы думаете, и в доказательство этому я вам сейчас поведаю историю об одном по-настоящему рассеянном человеке, который жил сто с небольшим лет назад...
- Все разговоры после еды, - строго прервала его мама. – Мой руки, а то суп остынет.
***
Обед прошёл быстро. Едва все тарелки были перемыты и стол протёрт, как Варя с Серёжей набросились на папу.
- Рассказывай скорее свою историю!
- Конечно, конечно, – ответил папа. – Я, как я уже не один раз вам говорил, совершенно не рассеянный человек и всё прекрасно помню.
Папа вручил Степашке половину морковки и сел на кресло.
- Итак, друзья мои, - начал он, – сегодня я бы хотел раз и навсегда покончить со всеми ваши несправедливым обвинениям в мой адрес и привести вам пример истинной рассеянности, примером которой служил один человек, по странному стечению обстоятельств тоже являющийся писателем.
- Так, так, - заинтересовалась мама. – То есть твой коллега?..
- Да... – нехотя признался папа, - но только в этом вопросе, друзья мои, только в этом!
- И что же с ним приключилось? – спросил Серёжа.
- Вся его жизнь была сплошным приключением, - горячо заверил всех собравшихся папа. – Вся, без исключения, и я приведу вам лишь некоторые, особенно яркие эпизоды его биографии, чтобы вы ощутили разницу между его рассеянностью и моей необычайной собранностью.
Папа оживлённо потёр руки и приступил к рассказу:
- После того, как в юности господин Флопп по ошибке забрёл в порт, где, пребывая в глубокой задумчивости, каким-то образом поднялся на чайный клипер и отплыл в Индию, где ухитрился попасть в плен к восставшим сипаям, прошло довольно много времени. Исколесив ещё полсвета таким образом, он наконец-то обосновался в Северной Америке, в одном крошечном городке на краю пустыни и зажил спокойно и мирно, ведя колонку в одной местной газете. Однако такая разительная в образе жизни мистера Флоппа вовсе не означала, что он переменился. О, нет! Не было случая, чтобы он сдавал свою статью вовремя, а если такое и происходило, то это была статья, которую ему нужно было принести неделю назад и что-то вообще не относящееся к делу. Конечно, в любой другой газете его давно бы уволили, но городок был настолько мал, что ему всё сходило с рук, так как другой газеты просто не было и её всё равно покупали. Немалую роль в этом играл и писательский талант автора. Он ухитрялся из всего делать интересные и занимательные истории. Его череда очерков «о жизни дождевых червей в дренажных канавах» имела такой успех, что редактор собирался отправить её в Вашингтон, на конкурс самых смешных очерков о сельской жизни, но, увы, мистер Флопп потерял текст. Когда же его общими усилиями города вновь собрали по фрагментам газет и принесли ему, он по ошибке истопил им печь, а на конкурс отправил пачку макулатуры.
(Злые языки утверждают, что именно этой пачке макулатуры и присудили главный приз в том году, но мы не может утверждать это наверняка, потому что современные литературные конкурсы настолько же разительно отличаются от своих предшественников, как нынешние куры от тех, что жили сто лет назад...)
Исходя из всего этого, легко понять, что временное мирное существование мистера Флоппа в этом выдающемся городке было вызвано лишь одним обстоятельством – в городе не было ни железнодорожной станции, ни остановки дилижансов, ни прочего сообщения, кроме тех редких случаев, когда туда привозили почту. Но даже тут мистеру Флоппу не везло. Он уже дважды по рассеянности усаживался в почтовый дилижанс, но так как других пассажиров в нём не было и ему невозможно было затеряться в толпе, его неизменно снимали с рейса и он брёл домой, чтобы дописать статью, которую ему нужно было сдать месяц назад или выпить стаканчик чернил вместо кофе.
Возможно, хотя я лично в это и не верю, наш герой так бы и прожил остаток своей жизни вдали от суеты большого мира, который он уже вдоволь успел исколесить, не произойди в его городке одно трагическое событие. В воскресенье утром в своей постели умер старый портной, у которого одевался весь город. Весть, разумеется, мгновенно облетела все дома, и мистер Флопп поспешил на место событий, так как помимо всего прочего, он был и единственным репортёром в своей газете. Покружив по городу и попав по рассеянности сначала на петушиные бои на задворках чьего-то дома, потом в салун, откуда он чудом унёс ноги, а после на воскресную службу в церкви, мистер Флопп всё же под покровом сумерек пересёк порог дома, где случилась беда. Само собой, ничего примечательного там уже не было, и все люди давно ушли. Мистер Флопп побродил по дому и устало опустился на один из стульев, потому что день у него выдался тяжёлым. Покойный лежал в соседней комнате, но мистер Флопп совершенно не боялся мертвецов. К тому же, по всей видимости, он вообще забыл, где он находится и зачем он тут оказался. Сняв сюртук и ботинки, он дописал последний абзац своей уморительно смешной статьи о выращивании крыжовника, преспокойно улёгся в приготовленный для усопшего гроб и заснул!
Дальнейшие события разворачивались следующим образом. В завещании портного значилось, что его бренные останки следует захоронить в его родном городе, что был в сотне миль на восток. Решив в точности исполнить волю портного, поверенный отправил гробовщика в дом покойного с тем, чтобы тот уложил его в гроб, заколотил крышку и немедленно отправился в путь, чтобы успеть к безутешным родственникам. Гробовщик в точности выполнил все указания, за исключением одного – он не удостоверился в том, что в гробу лежит портной, а не кто-то ещё. Такое и в голову не могло ему прийти. Он пришел в дом, когда совсем стемнело и, увидев, что тело уже в гробу и ему не нужно заниматься утомительной работой, быстро приложил крышку, прикрепил её шурупами и, положив гроб на телегу, отправился в путь. Он рассчитывал преодолеть за ночь много миль с тем, чтобы избежать дневной жары.
Что же мистер Флопп? Неужели он не почувствовал, что его перетаскивают с места на место, а после везут по каменистой дороге? Я уверенно отвечу, что нет, и тому есть множество причин, главная из которых - огромный опыт путешествий, приобретённый мистером Флоппом в годы юности. Он действительно мог спать когда угодно и где угодно. В Индии до сих пор бытует одна легенда, согласно которой, когда мистер Флопп попал в руки сипаев и те собирались казнить его и уже нацелили на него свои ружья, он заснул и свалился им под ноги. Стрелять в спящего человека солдаты отказались и уселись ждать, когда же он проснётся, потому что ни щекотка, ни пинки, ни даже холодная вода не смогла разбудить этого соню. Этот сон спас ему жизнь, потому что за час до его пробуждения королевские силы атаковали лагерь мятежников и освободили всех пленников. Мистера Флоппа посчитали мёртвым в тот день и едва не похоронили со всеми полагающимися военными почестями, но в самый ответственный момент «покойник» так громко чихнул, что почётный караул едва не разбежался, а один генерал даже остался заикой...
Продолжение следует...
