«На странице, хозяин значился как Валёк Степаныч. Я глянула и взгрустнулась, дважды. О том, что на аватаре не молодой Гир. Ладно, зрелый. Он тоже — вполне себе обаяшка. И — что «Валёк» не удосужился дотянуть до Валентина. Хотя бы. Со «Степанычем» я уже смирилась.
Ибо, персонаж, более всего на аватарке напоминающий лихие 90-тые. Захаживал ко мне «гостями» уж месяца полтора. И я грустанула — раз третий. Контрольный. «Ну почему, ко мне, хлебосольной. Если каждый день — то непонятный Валёк. С мутным интересом. А если «мущина импозантного вида» — то раз в год, «на Ивана Милостивого». К примеру». Удалила, сластолюбца из гостевой истории — привычно, на автомате. И заскользила по ленте.
Травить захаживающих, знойными постами. Они же — посты! — словно мёд на столешнице. Ежели, всё-таки, мёд — то слетятся пчёлы. Зверь достойный, трудолюбивый. А если, чем похуже капнуть, прилетят зеленопузые мухи-могильщицы. Вот и варьирую. Чем прельстился славный отрок Валёк на ум не приходило. Я — за крайние-то месяц с половинкой! — как его только не изводила. И вязаными фасонами, и рецептами щей, и дурными афоризмами про «козлов». Всё перенёс — «любовь, наверное…» — и не бросил меня, дуру. Одиноко прозябать в соцсети.
Можно, без сомнения, было и забодать его. В «список неблагонадёжных». Но с чего бы? Человек тянется к высокому, сердечно страдает. Возможно? А я под дых! Да, с правой. Да, ноженькой в коленную чашку. Вдрыыызг! «Мама дорогая!» Потому терпела, лишь урезав лимит своих посещений. Пусть помыкается, без рецептов.
Сегодняшний день обещал Степанычу продолжение увлекательного виртуального флирта. Не уверенна, что он в курсе — что сие значит. Тогда, «зацепы толковой тёлки». Вот, это ближе. Вальку. Но утро сложилось кататонически. И судьба «зацепы» была предрешена — «гнать отсель, пусть подписывается на «домашнему мастеру советы», а мне и прочей пустельги хватает». И я отправила ходока в сумрак. У меня — оттуда — вообще, никто ни разу не вернулся. Такие — обновляемые только на вход — «блэк листы».
Охватив круглое напористое лицо непонятного возраста и понятного произрастания прощальным взглядом. Утёрла слезу комсомолки батистовым платочком. И не безнадёжно промычала: «Есть. Есть они — флибустьеры соцсеть/просторов. Набредёт и на мои щи и кардиганы какой-нибудь славный Джон Сильвер. С мужественным, обветренным, погрубелым от солёных океанических шквалов, лицом. И мы споём с ним — «пятнадцать человек на сундук мертвеца, йо-хо-хо…»
К примеру. В «Международный день борьбы за ликвидацию насилия в отношении женщин».