«И не в том проблема, что меня забыли», — думала она иногда, — «а чтобы мне забыть». Память — прихотливая штука. То она горстью держит вещи несовместные, чуждые, неподходящие. Друг другу и, однако, увязывает их как-то, сращивает. Кривыми краями, пустыми сердцевинками, тонкими нитями логики и абсурда. Да ты и хочешь распустить пучок, ищешь концы. Ан, нету! Словно спаяны, навеки. Великие Разности. А бывает. Сам желаешь сохранить в анналах что-то важное. Лепишь кисть, изыскиваешь стержень. Чтоб навернуть на него всё относящееся. А оно рассыпается. Причина — сама по себе, обстоятельства — сбоку припёку, а цель финальная — и вовсе, особняком. И теряется часть жизни, пусть и малая, но чему-то научившая, чем-то задевшая, о чём-то навеявшая. И очень долго в её голове хранилось так много всякого. Что оторопь брала — какие терабайты под сие отведены! Да и архивация происходила путями неведанными. Вдруг, откуда-то, извлекалось словцо, дата, виденный жест, услышанный смысл. И враз, выворачива