Ей сколько душ ни дай, всё будет мало,
С годами вместе, об руку, уходят...
Промокшая от слёз, земля устало
Несёт невоскрешаемую подать.
Кто белыми, кто чёрными корнями,
Мы прорастаем прямо в эту землю,
Становимся травой и тополями,
Меняя тело на цветы и стебли.
А может, мы такими же, как были
Останемся в неведомом обличье?
Святыми – кто без устали блажили,
И грешными – кто забывал приличия.
Дрожащими, как бедные осины
И стройными, как летние каштаны,
Прекрасными, как осенью рябины,
И, как весною вербы, долгожданны.
Репьём колючим, может, обернутся,
Кто разрывал в клочки чужие судьбы,
И хлебным полем к солнцу повернутся,
Кому родные нивы были любы.
А мне бы отыскать милОго друга,
По запаху ладоней узнавая,
За первым страхом Дантового круга,
Последним наслаждением у рая.
Когда мы станем рощей или полем,
Мне протяни родные ветки - руки,
Чтоб залечить знакомые мозоли,
Я стану подорожником в разлуке…