Где-то там, вдалеке брезжит теплый и манящий свет, отличаясь лишь своей ретроспективностью. Словно ты смотришь чёрно-белый фильм, прокручивая ручкой изрядно мятые кадры, проецируя через глаза лишь тусклый отблеск чьей-то режиссерской работы. Реплики, знакомые до последней интонации, сменяются такими же тускнеющими, но все же прекрасными, жестами. Этот бал - немой свидетель того, что происходит снаружи. Не имеющий права высказаться он лишь вновь и вновь заставляет тебя нажимать на ручку проектора, надеясь (а на самом деле зная), что эти герои встретятся счастливыми.
Кинескоп начинает сильно греться, обжигая руки, но ты, словно не замечая этого не можешь остановиться.
Нарастающая боль в ладонях просит тебя остановиться, но ты, очарованный несменяющимся карнавалом, все стоишь, вглядываясь внутрь, не замечая, что лампочка проектора уже едва работает. Одного единственного круга будет достаточно, чтобы эта история подошла к своему концу.
Хлопок.
Все вокруг погрузилось во тьму. Настало время менять сгоревшие лампочки, переставая цепляться за тишину.
Нить, соединяющая вас воедино, лопнула.