Улицы этого старого города уже окутал жёлтый туман и в рядах посетителей заведения стало пустеть. Всё реже хлопала входная дверь, всё усерднее пасть паба пыталась выплюнуть табачный дым в одинокую форточку и успеть глотнуть свежего плотного водяного пара сквозь щель между дверью и полом.
Стало непривычно тихо.
И в этой тишине я услышал стук своего сердца.
Оно билось в такт моей боли. В такт этого спокойного, едва дышащего жизнью пламени в груди. Жидкости четырёхсот Jim Beam не хватило для тушения, что неудивительно: я совсем забыл, что эта жидкость горючая и стало только хуже. Попытался залить пивом. Странно, но не помогло. Дайкири, Кровавая Мери. Лонг Айленд Айс Ти. Всё это не дало результата. Вспомнив, что подобное лечат подобным, я, забыв про опыт с виски, заказал самбуку…
Среди старых, обшарпанных стен перекошенной улицы, пошатывающихся домов и смеющихся в них окон я шёл и думал о том чувстве, что я когда-то давно, лет пять назад испытывал. Но пламя потушить не удалось. Сделаю оч