Старый чемодан пылится на антресолях. Он остался от деда, и ты его ещё ни разу не собрал. Сколько рук его держало, и сколько поездов он видел? А сколько видел ты? Сколько рук пожал? Сколько из них руки друзей и много ли их осталось? Мы так одиноки в этом огромном мире. Он кажется таким чужим, и чемодан вспоминается всё реже. Ведь так спокойней. Пусть тут некому обнять, и не с кем выпить в грустный час, но зато каждая улица знакома с детства. Здесь родился, здесь и умираешь. На старом кладбище купил место заранее, ведь каждый год цены растут, и кто его знает что будет. В магазине с пивом не спрашивают паспорт и что будешь брать. Зайдёшь, скажешь как обычно, и как обычно сядешь один в том месте, где никогда не было тихо. Столько памяти в двух скамейках, но тех людей уже тут нет. Они собрали свои чемоданы и сбежали отсюда. А ты снова и снова ходишь кругами по парку со старой музыкой в наушниках. Всё хочешь что-то изменить, но всё меньше рвения. Раньше думал накопить немного денег, а потом ехать. Накопил, но решил что своё жильё важнее. Решил дождаться отпуска, потом уволиться, продать квартиру, купить билет. Купил путёвку и взял котёнка с улицы. Как теперь куда-то ехать? Ведь Мурзик так привык тут жить, и я привык. Да и чемодан уже весь рассыпается, выбросить давно пора. Жаль только что так ни разу и не собрал его