Автор: Eva R.
О невозможности писать слова сегодня не скажу тебе ни строчки. Заглядывая искренне в глаза, апрельский снег смывает полюса и медленно доводит нас до точки; до тошноты, сковавшей разум.
Грудь, сдавленную линией просветов, едва шевелит спёртый воздух. Пусть вытряхнуть из мыслей силы нет, но я живу, пока я слышу боль. Боль косвенную - синяки и шишки, следы когтей по коже, холод фраз, случайно брошенных и сказанных без смысла. И тот же взгляд, короткий, словно выстрел, и разрывные пули твоих слов: во мне хранится всё, так бережно хранится...
И вот, пробросив петли из окон, гулять вдоль них и предвкушая счастье свободы, знать, что выход - вот же он.Не торопиться, проверяя прочность работы, проведённой загодя,и с каждым вдохом изъедать себя кислотной одержимостью событий. Держать в руках хрустальный чистый шар и, вознеся его, разбить к чертям, вложив в него всю сущность своих мыслей, и вместе с ним разбиться. Не восстать. Остаться снопом острых звонких искр, чтобы впервые близким ощущать всё то, что до сих пор и было близким.
Источник: http://litclubbs.ru/articles/6005-shar.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала
