Дай, ветер, уснуть в тишине,
увидеть за пару мгновений
и горлиц на старой сосне,
и берег в шипении пены.
Когда выпадает роса
на ворс переспелого лета,
и стонущих птиц голоса
взывают за час до рассвета
к дымящейся дынной луне,
им вторят остывшие стены
домов, и чуть слышно во сне
дыханье прозрачной вербены.
У августа край — горизонт,
отрезанный как по линейке.
А ветер листву обнесёт
и бросит её на скамейке,
осыплет багровый кизил,
прошепчет мне на ухо что-то,
как будто меня попросил
не спать накануне отлёта.