Как странно... В человеке остаётся
То, что ему с рождением дано.
Вот он взрослеет, бегает, смеётся;
ВУЗ, кафедра, свидание, кино.
Марш Мендельсона, первая работа –
Спешим, не замедляя быстрый шаг.
Пьянящий воздух южного курорта,
И дни рожденья чётками в руках.
Вплетённая в недели цепь событий,
Нанизывает жизнь из года в год.
А мы живем в условиях укрытий,
Но кажется – совсем наоборот.
И, задохнувшись от наплыва страха,
Почувствовав одышку на ходу,
Расстегиваешь белую рубаху,
На сердце – руку: "Стоп. Куда иду?"
Чего я жду от светлых воскресений?
Зачем я просыпаюсь каждый день?
Что за нелепые случайные сомненья
В глазах рисуют кисточкою тень?"
Стряхнув, как наважденье, наносное,
Ты видишь ту же, прежнюю, себя:
Такую же, как после выпускного,
Иль девочку с дровами у огня.
Как странно... В человеке остаётся
Он сам, хотя порой – едва дыша...
Но в каждом, в свое время, встрепенётся
Подарок удивительный – душа.
(15.10.2015)
© – Юлия Черкасова