Летом 2017 года я решила посмотреть города матушки-России, и, наспех покидав тряпки а чемодан и чмокнув мужа на прощание, улетела в белокаменную.
Первым городом, который я захотела посмотреть именно летом, стала Москва и её область. За две недели я успела и по всем значимым местам центра прогуляться, и в планетарий сходить, и по Подмосковью проехаться.
Затем в моем списке был Калининград с его Кафедральным собором, Светлогорск с его променадом, Балтийск со своей крепостью и Зеленоградск с Куршской косой.
Заключительным городом моего двухнедельного отпуска стала Тула, куда мне предстояло добираться сначала самолетом, затем поездом и потом маршруткой.
Горячо попрощавшись с приютившей меня в бывшем немецком городе сестрой Дашей, я отправилась на посадку - через 40 минут я должна была быть уже в самолёте. Взлетели. Полтора часа - и мы в Москве, под проливным дождём бежим к шереметьевскому шаттлу. Ещё двадцати минут - и мы, задубевшие горемыки-пассажиры, стоим на получении багажа.
Я нервно кусаю ногти - в голове ещё свеж прошлогодний случай с моим багажом. Однако, мой чемодан вскоре все-таки появляется на ленте, и я облегченно вздыхаю. Но не тут-то было...
Несмотря на толстый слой целлофановой обмотки, мой чемоданчик крайне влажный!
-Ливень ничей багаж не пощадил, - грустно вздыхает мимо проходящая женщина, чей чемодан, видимо, тоже успел получить свою порцию московского дождя - тоже снаружи выглядит очень мокрым.
«Надо открыть да глянуть, вдруг и внутри он такой же?» - озадачено думаю я, срывая целлофановую обертку и яростно кидая её ошмётки в кучу рядом. Раскрываю... Те вещи, что было сверху, снизу и по бокам, насквозь влажные - хоть выжимай. Особенно жалко толстовку - её бы я сейчас не отказалась надеть. Дубак такой, что зуб не зуб не попадает. Ну да ладно, пора на аэроэкспресс поторапливаться, через десять минут уже уходит...
Закрываю чемодан, собираю ошмётки целлофана, вытаскиваю ручку, и рулю по направлению к аэроэкспрессу. По пути вбрасываю мусор. Вдруг ручка чемодана с хрустом вылетает. Чемодан - в одну сторону, ручка- в другую...
«Черт! Ну неужели я не могу просто взять и спокойно доехать до автостанции?» - думаю я, хватая чемодан уже за обычную ручку сверху. Блин, я туда кирпичей напихала что ли? Абсолютно неподъёмный!...
Но своя нога не тянет, и я снова отправляюсь в путь. Выдвижной костыль, сентиментальному всхлипывая, выбрасываю в ближайшую урну. По громкой связи женщина будничным голосом сообщает, что отправление аэроэкспресса уже через пять минут. Прибавляю шаг.
Подхожу к кассе, покупаю билет. Сто метров, турникет, и я уже запрыгиваю в вагон, шумно дыша, как тот грузчик после подъема пианино по лестнице на девятый этаж. Мужчины, сидящие на передних сидениях, тут же уступают мне место. С благодарностью киваю им, однако, сначала нужно определить чемодан на специальную стойку. Все нижние места заняты, и я с пафосом пауэрлифтингиста делаю волевое усилие и закидываю чемодан на верхнюю полку. Однако, чемоданова ручка такого геройства не разделяет, и надрывно скрипнув, отрывается к чертовой бабушке, а сам чемодан сваливается на мое бренное тельце...
Люди в вагоне притихают.
«Твою мать!» - только и проносится у меня в голове.
«Что теперь-то делать? Как до Тулы ехать? За боковую ручку? Да это же не реально!»
Оттаскиваю чемодан к сидушкам, открываю его. Достаю скотч, делаю попытку примотать ручку на место. Выглядит крайне хреново...
-Не выдержит, внученька, - вздыхает рядом сидящая бабулька. -Чай, косметики чумадан везёшь?
-Ну, - мрачно киваю ей я, прикидывая, какие ещё варианты доехать до метро Тёплый стан у меня имеются. Однако, внутренний генератор идей, озорно помахав ручкой, сваливает в безвременный отпуск, и я остаюсь один на один с грызущим чувством досады.
Приезжаем на Белорусскую. Кое-как, с помощью мужчин, вытаскиваем мою поклажу на перрон. Я уже начинаю злиться на саму себя, что понабрала столько обуви - ну что я, сороконожка что ли? Вот нахрена мне нужны были те туфли? Я ведь их так никуда и не надела за весь отпуск...
С видом замученного ишака плетусь к метро. Турникет, ступеньки, очередь в кассу... Настороженные взгляды полицейских - конечно, меня бы тоже насторожила деваха в коротких шортах и майке, тараканящая под мышкой огромный чемодан. Останавливают, просят показать документики. Нервно поглядываю на Часы - уже через 50 минут уходит моя маршрутка...
С горем пополам спускаюсь в подземку. Толпа безразлично выталкивает мою тушку к подлетевшему вагону. Пять секунд - и я уже стою, вцепившись одной рукой в металлический поручень, а другой в чемодан. 3 станции - и я на Новокузнецкой. Нужно преодолеть переход на Третьяковскую, чтобы попасть на нужную ветку. Впереди - лестница-чудесница и дюжина незабываемого кроссфита в час-пик...
Затянув седло потуже, заваливаю на себя поклажу и с лицом бурлака на Волге пру навстречу судьбе. И снова меня останавливают граждане полицейские.
-На террористку похожа что ли? - не выдерживаю я. Ребята переглядываются, и, пожелав мне доброго пути, шепчутся о чём-то своём, рабочем.
Времени до отбытия маршрутки остаётся все меньше. Мышцы болят все сильнее, сил практически уже нет. Ещё один рывок - и я на Третьяковской, глазами Хатико выискиваю очертания поезда.
Протяжный гудок, набежавшая толпа, и я снова трясусь в вагоне, на этот раз наглым образом плюхнувшись на сидение. А то совсем дивчину загоняли! Попутно загружаю 2ГИС - пути до автостанции я не знаю.
9 остановок - и я на месте, ищу глазами табличку с выходом. Опять граждане полицейские! Да что ты будешь делать!
«Я прям комбо сегодня собрала». - ухмыляюсь я, на автомате доставая паспорт.
-У вас что, преступница сбежала, на меня похожая? - нервно спрашиваю я. Парни отрицательно кивают головой. Дежурная проверка - и я уже тараканю чемодан по ступеням. Какой-то добрый парень порывается мне помочь, однако, увидев, что у чемодана нет ручки, теряет свой пыл. Но от своего предложения не отказывается 😁
И вот он, белый свет! Подземка преодолена! Свободу попугаям! Одной рукой придерживая чемодан под мышкой, а второй раздвигая пальцы на приложении 2Гиса, бреду по шумным московским улочкам. Пять минут - и я стою в душном маленьком зале у кассы.
-Билет до Тулы на ближайшую маршрутку.
-Багаж будет?
-А его что, тоже надо пробивать? - недоумеваю я.
-Вообще-то да, - кивает кассир.
Ну ок. Покупаю билет. С замученным видом тащусь к месту отправления. Холодный ветер хлещет по лицу, и я уже ни о чем не могу мечтать, как кроме поскорее залезть в тёплую маршрутку и устроился поудобнее у окошка...
Подъезжает старый пыж. Тут же набегает куча народу, рассаживается кто куда. Я же стою и жду водителя - мне же багаж надо сдать! А место не убежит (вот наивная!).
Приходит водитель. Садится за руль.
-А куда багаж? - робко подаю голос я.
-В смысле куда? Да куда хочешь! - рыкает тот.
-В самом прямом, - устало показываю ему багажный билет, однако водитель и не думает куда-то определять мой горемычный чемодан.
-Хочешь - под ноги, хочешь - возле ног, - и безразлично склоняется над телефоном.
Иду к своему месту. Да уж, у самой двери на боковушке... Тут и мне-то места мало, куда ещё и чемодан приткнуть?..
Делаю ещё одну попытку восстановимо справедливость.
-Но у меня билет!...
-А мне-то что? Видишь место для багажа в маршрутке? Нет? Я тоже нет! - рявкает водитель, и у меня от бессилия влажнеют глаза.
-И что мне делать?... - беззвучно вопрошаю я, глазами выискивая хотя бы клочок места в битком набитой маршрутке.
-Воробью х... приделать! - и громко гогочет над собственной шуткой.
Видя, что я уже чуть ли не реву, какой-то парень услужливо предлагает поставить чемодан рядом с ним. Рассыпаясь в миллионах благодарностей, ставлю своего горемыку, и, смерив грозным взглядом хама-водилу и пообещав себе позже разобраться в этой несправедливости, утыкаюсь в телефон.
Трогаемся. Первых полтора часа пролетают незаметно. Однако, на исходе второго часа в салоне начинает жутко вонять резиной, о чем пассажиры тут же сообщают водиле.
-А мне-то что? Откройте форточку, кому воняет, - безразлично отвечает тот.
По салону бежит волна негодования, однако, водиле фиолетово. Со временем разговоры утихают - кто-то утыкает нос в шарф, кто-то дышит ртом, ну а кто-то уже давным-давно принюхался...
Наконец мы в Туле. Сестра по вотсапу наставляет выйти на автовокзале. Я, полночью измурыженная поездкой, мутными глазами пытаюсь рассмотреть, где же я. Однако, опустившиеся на город сумерки не дают мне этого слегами, да и телефон в этот момент со стоном умирающего дельфина тупо вырубается...
В это время маршрутка притормаживает.
-Простите, это же автовокзал? - устало спрашиваю я, наблюдаю, как все выходят из нашего временного транспорта.
-Вокзал, вокзал, - раздраженно бормочет водила, знаками пытаясь мне показать, мол, быстрее выметайся отсюда. Бросаю взгляд на салон - там сидит ещё один человек.
-Это конечная? - в мою душу начинают закрадываться смутные подозрения.
-Да конечная, давай уже!
-Иду я, иду, - торопливо бормочу я, пытаясь вытащить чемодан наружу.
Вытаскиваю. Меня тут же чуть не сносит ледяным ветром - про жару в августе тут, видимо, никто не слышал...
Автовокзалом тут и не пахло. Скорее, какая-то площадь. И как теперь меня сестра найдёт?...
Холодно так, что зуб на зуб не попадает. И в туалет хочется... И покушать бы...
Десять минут, двадцать, сорок, час... час тридцать... Что делать-то в такой ситуации? Меня уже дважды чуть ли не склеивают местные подвыпившие граждане, у которых я не отваживаюсь попросить телефон позвонить.
Наконец-то вижу подъезжающую машину, выходит сестра, обнимаемся, и тут я узнаю, что я на площади революции...
Вот это поездочка!
Попадались вам водилы-хамы?
Другие мои истории – по хештегу #владкины_истории
Если вам нравится, как я пишу для вас, то можете поставить лайк (в правом нижнем углу странички). Для вас это - один клик мышкой, а для меня - море вдохновения! Я ценю вашу поддержку :)
И подписывайтесь на мой канал,чтобы прочитать первыми истории из жизни жены военного моряка :)
Также мои новые публикации вы можете отслеживать на моей страничке в Инстаграм. Буду рада новым читателям!
