«В колонках тихо поднывал Scorpions. Осень вползала в будни. Не к настроению зависший августовский зной, похоже, иссяк. И дожди заволокли горизонты. Они полоскались ночью и встречали меня поутру. Будто, и не уходили. Душная влажность затрудняла дыхание и молодила кожу. Не способствовала высадке в город. И по делу, тоже. А сезонный вброс симпатичного. Рвал банковские карты, в клочья.
Устоявшийся вкус имеет две стороны. Прогнозируемость и отработанный, до механистичного, отбор. Но при том, предсказуемость. И скуку. И если, всё ещё стремишься удивить, то — не сюда.
У меня, как у Пикассо, один период — розовый. Сменялся другим — опять розовым. И не успела я забыть крайние тычки — «опять косуха!» Как нашла новую. И не желая запариваться — «всё равно обхаят!» — всё прочее набрала. В том же типаже. И темпе…
Первого сентября, как полагается. Не отказала себе заглянуть в родные школы. Попялиться на первоклашек, оглядеть новшества образовательные и изумиться несменяемой моде педсостава. Прям, как я! Пока переминалась в «казаках», среди гущи родительской. Так вошла в роль, что показалось. «Вот та, тощая блондиночка с косичками — моя дочь. И мы снова пошли «первый раз, в …» Чуть не уронила слезы, вспоминая — каково это было! И тут в спину мне шепнули: «Отлично смотришься, коза! Давненько не получал такого удовольствия. Эстетического. С внуком пришла, или с правнуком?..»
Голос был мне знаком. Такие перлы — с хрипотцой, будто мы только что вместе курили на балконе, после секса — мог произносить только один человек. На белом свете. Не поворачивая головы, я добавила, в тон: «Я тоже. Тебя люблю. Правнук не смог прийти. У него жена рожать надумала. Третьего. Пра-пра-внука. Мне… Приходи на крестины. Познакомлю…»
Тяжёлая рука легла на плечо, пальцы прошерстили коротко стриженый затылок, губы коснулись шеи. В ухо внеслось, доверчивое. «Непременно, крошка. Как я смогу пропустить такое! А попойка, следом, намечается?»
«А как же! Приглашено всё знакомое старьё. Опять нажрутся, выдрючиваться будут. Песни под гитару, танцы под баян. Некоторые, соло — на табуреточке. Как в горячей заполошной юности», — я завистливо чмокнула. Облизнула, запотевшие волнением, дёсны. Чуть развернула профиль: «Так будешь? Вискарь брать? Или не стоит выпадать в ненужные расходы…»
Никто не ответил. Я оглянулась. Тьма пар незнакомых глаз, уставилась на меня. И тут же отвлеклась. На школьной площадке. Крошечный мальчик, переваливаясь «мишкой гамми», в беге. И мельтеша ручонками, тренькал в большой назидательный колокольчик.
Устраиваясь в салоне и обдумывая намеченные вперёд локации, услыхала «бип» сотового. СМС. «Тебе шикарно идёт красная куртка. А задница — умереть не встать. И сапожки — мммм! Как в институте носила. Чёрт! Ты пьёшь кровь младенцев, дорогая?!. Вискарь куплю сам. Поздравь роженицу!) До встречи, вечером. Люблю!..»
На высветившемся фото улыбался седоватый мужчина. Контакт обозначился. «Мух»…»