Стас Михайлов зашел в гримерку после концерта. Пот серебрился на лбу. В мусорке лежали надгрызанные фрукты и овощи. Где-то за стеной жидко верещала толпа. Требовала Стаса Михайлова. На диване, возле зеркала сидело двое. Толстый в пенсне и еще один с треугольным лицом.
- Иди сюда, Стас, - вытирая нос от хлопьев кокаина, скомандовал треугольный.
Стас Михайлов повиновался. Сделал семь шагов, наклонился и задрал рубаху. Мужик поковырялся в кармане, достал золотой ключ. Вставил в отверстие чуть выше крестца. Провернул. Глаза Стаса Михайлова погасли, голова клюнула вперёд. Стас Михайлов оцепенел и выключился. Треугольный встал. Прошел в угол. Открыл черный кофр с белой надписью: «собственность Хоффмана». Подкатил и безразлично толкнул Стаса Михайлова. Тот шлёпнулся внутрь.
- Эхх, Толя, - скрипел треугольный, - еще год почешем и на мель. Отработал он своё.
- И чё делать прикажешь?
- Чё делать?
- Ну.
- Есть у меня идейка. Ты только не ори? Обещаешь?
- Не тяни кота за яйца, Гриша. Выкладывай!
Треугольный выглянул за дверь и гаркнул кому-то. Через секунду в гримёрке появились носильщики с новым кофром. Гриша сел на диван. В руках его появился черный пульт.
- Смотри, Толя, вот на чём сейчас бабки делать надо!
Кофр открылся сам собой. Внутри кто-то копошился в целлофане. Гриша вскочил и помог освободиться. Перед мужиками оказался короткостриженный подросток в кроссовках и розовом худи.
- И чего это, блядь, такое? – недовольно крякнул лысый.
Гриша ткнул кнопку. Из колонки в углу рванула музыка, а подросток из кофра принялся вихлять бёдрами: «Нееееезааабууудка мооой лююбимый цвееееток»! выл андроид.
- Управление по вай-фай, волосы сами растут! Да он как настоящий, - заявил треугольный и растрогался, - а этого на дискотеку 80-ых продадим. Поработает ещё!