Да фриц как фриц. Ну в форме. Без креста. Не то что эти, в вычурных мундирах,
и с цепью на груди какой-то крест. …А матерей гоняли на работы:
пахать, но хоть не на чужбине — здесь. Он помнит, бригадир помялся что-то
в дверях и вдруг сказал: вас будут жечь.
Воды — и на чердак! Скирду спалите,
пусть дым затянет. Вон идут уже.
А дальше — мамин голос: Витя, Витяааааа!..
И те, с цепями, во дворе соседском,
и голоса на нашем и немецком:
— На выход!
— Schneller!
На руках дитя.
— Куда ж я с ним? Младенец…
И блестя,
откуда ни возьмись, в руке у фрица
огромный нож. И малыша — на нож,
подкинув в воздух.
— Ну, теперь идешь? …Ему десятилетиями снится:
соседку затолкали в строй — и к ним.
Издалека уже тянулся дым.
Хватают мать, и Любу рвут из рук. И оземь.
Но бабушка успела: у земли
ловила, проглотивши пыль и слёзы,
пока невестку со двора вели.
А вдоль дороги был густой овраг.
И старший из племянников за руку
в сплошную зелень сдёрнул — там, в кустах,
сбежал по склону, но споткнулся, рухнул,
кати