Мистер Брамс, как обычно, мои прочитает мысли
И любезно предложит закончить нехитрый завтрак.
А потом мы вновь будем складывать странные числа,
И, вздохнув, вновь отложим "итог" на мнимое завтра.
Мистер Брамс всё время твердит о каких-то ступенях:
Что мы, мол, лишь на первой, а нужно стремиться к пятой.
А ведь мне всего триста семнадцать лет в неизменных
Или одна шестая от чего-то невнятного.
Мистер Брамс пишет в толстой тетради занятные фразы
И, конечно же, знает, что я их тайком читаю.
Он построил модели чудны́х ступеней в трёх фазах,
Но, скажу по секрету, меня они лишь пугают.
Мистер Брамс говорит не верить любому пространству:
Пробираться упрямо сквозь зримую сетку линий.
Между зыбким сном и ложной реальностью странствуем,
Чтоб, ступень за ступенью, однажды достичь вершины...
Мистер Брамс появился из маленьких чёрных пятен
И не тыкал костлявым пальцем в лицо, мол, безумен.
Его красочный мир, пугающий и необъятный,
Увлекал, как очи юро́дивой в полнолуние.
Мистер Брамс рассчитал каждый шаг: от вольных до мерных,
Но я сделал лишь первый, а смогу ли - до пятого?
А ведь мне всего триста семнадцать лет в неизменных
Или одна шестая от чего-то невнятного.
