Олег Правдин
БОРЗЫЕ
Из-за решетки остромордые собаки
Стоят и смотрят кареглазо сквозь меня,
Породы царственной достоинство храня,
Перед нахальством бедоносного писаки.
Они, все зная, не поверят никогда,
Что рог охотничий спит в лавке антикварной,
Что на заре фамильный камень лучезарный
Не вспыхнет в шкурах благородных цвета льда.
Им не летать над бронзой заячьих полей,
Не дергать перья у гусей, спешащих к югу;
Вольер остался им, похожий на музей,
И боль в боках пришитых намертво друг к другу.
АЛХИМИЯ
В реторте затейливо-вычурной формы,
Под острым присмотром зануды - алхимика,
Формулы, встраиваясь в платформы,
Ломают структуру, меняя мимику...
Мимику мазей и взвесей интимных,
Черных тетрадей в брикеты спрессованных,
Вонь очагов ядовито - бездымных,
Вспышки процессов незапатентованных.
Все это мутится, булькает, пенится,
Завороженно шипит отвратительно,-
Так уличенная в блуде изменница
Сердце пытается вырвать у зрителя...
ЕСЕНИН
Даа... не скоро теперь весна;
Вдохновенье рулит к нулю,
Почитай мне Есенина,-
Я опять тебя полюблю...
И опять побреду один
В подворотнях глухих искать
Кокаиновый блеск причин,
Обреченную благодать;
Забродивший кленовый сок,
Из пластин серебра весло;
Почему так болит висок,
Словно шею узлом свело?
Не пора ли стать женихом?,
Обвенчаться с какой-нибудь,
Проскакать по Москве верхом,
Разгоняя притонов муть.
Жутко думать о темноте,
Фонари изучать в окне,
Горсть рябины нести к черте
В дар неведомой глубине...
ГРАНИ ИСКУССТВА
Нарезав речь прямоугольными кусками,
Снимаю музыки чугунные погоны;
Бывает так, что мне не пишется мазками-
И тычу кисточкой, на точки обреченный,
И ставлю буковки скукоженные в угол,
Заштриховать пытаясь нотные проблемы,
Но белый цвет сопротивляется упруго,
Как злым нарвалам капитан подводный Немо.
Непотопляемый бумажный Наутилус
Ничтожным шариком проткнуть пытаюсь тщетно,
Но креатива задыхающийся примус
По коммунальному дымит амбивалентно;
И непонятно плоть картины или книги
Стараюсь нотками зашить в обложку рамы,
Срывая суффиксов колючие вериги,
Краплаком капая в пасть оркестровой ямы.
ПОЭТЫ СПЯТ
Под сказки вымерших поэтов,
Лениво кутаясь в загар,
Вращаешь ты прочтений шар,
Обалдевая от сюжетов.
Претит тебе старинный слог,
Высокий пафос слишком пламенн;
Увы, но завтра на экзамен,
А препод цепок как бульдог.
"Не дочитайся до морщин",-
По дружбе, шепчет теледива,
Роняя чувственность мотива
С Олимпа лайковых вершин.
* * *
Поэты спят в своих томах,-
Прости забытым слог и скуку,-
Им отрубил по локоть руку
Жестокий времени размах...
(из забытых)