Сад яблочный. Зима. ВДНХ. Мичурин чёрный смотрит на дороги, Их параллели утомляют ноги. В мозгу ветвится дерево стиха. Часовню возле сада вижу – вот Мистически-церковное мерцанье. А дальше павильоны – эти зданья Массивны, и любое отдаёт Помпезным Вавилоном…Повернёшь – Деревьев будет чёрно-белый остров, Вороний грай сечёт могучий остов Реальности, покуда воздух пьёшь. Зима, считаешь, связана с луной. Ночной порой медовый лунный пряник Воздействует, мне кажется, на маятник, Что замирает, пестуя покой. Февраль в конце. И по ВДНХ Привычно ты гуляешь по субботам. И веришь над тобой текущим сводам Небесным, что возникли без греха. А сумеречный час едва ли ждёшь. Ночной? Конечно! Ибо пряник лунный – Чуть золотист, мучнист – пожалуй, лучший Из всех гостинцев. Ты его жуёшь. Жуёшь своей фантазией опять, Ему совсем не нанося ущерба. Действительность, дарованную щедро, Пристрастно продолжаешь изучать.