Лето нас не любит.
Уходит от нас лето.
Мы чего только не делаем, а оно который год уходит. Уже и жертвы человеческие приносили, жгли на кострах самых красивых девушек — а лето все равно не принимает наши жертвы, уходит.
Задаривали лето богатыми дарами, приносили ему серебро и золото, чем богаты, тем и рады.
А лето все равно уходит. Как к октябрю дело повернет, лето собирает пожитки, и только его и видели.
Уже и запирали лето в высокой башне, заковывали в цепи. Да разве лето удержишь, оно порх — и нет его.
Сам император уже лету сулил должность придворного царедворца. А лето ни в какую.
Не любит нас лето.
Не любит.
То ли дело на юге, вот там любит людей лето. Сильно любит. Оно у них круглый год живет, купается в теплом море, лежит на залитых солнцем пляжах. Ну, еще бы, на юге-то тепло, на юге-то солнечно, на юге и цветы, и на деревьях такое растет, что нам и не снилось. А нас чего, у нас холод, и травушка реденькая, и снег зимой лежит.
Вот и не остается лето.
Уходит.
Уж что только с ним не делали, все равно уходит. Кто-то предлагал в золотую клетку посадить, да где её взять, клетку-то золотую, золото-то нынче в цене.
Старики говорят, лето куда-то за океан уходит. Что надобно за ним пойти. Только это океан переплыть надо.
Или мост построить, чтобы через океан. Вон, стоит недостроенный, может, доведет его кто до того берега.