Довелось мне году в 1990-м (точнее не вспомню) отдыхать неподалёку от Балаклавы. Мы с сыном сняли сараюху у колоритного одессита (по рождению) дяди Жоры, который был, с одной стороны, фантастическим рассказчиком, а с другой – таким же фантастическим поваром. В семье у Жоры всем заправляла жена, Роза, необъятных размеров и волевых качеств женщина. Дядя Жора её боялся до икоты. Да и любой бы испугался. - Жорик! Шо ты делаешь на крыше? - Антенну чиню. -А ну стрыбай сюда. Мухой! - Розочка, я ж ноги попереломаю… - Ноги не зубы – не повыпадают. Швыдко, я сказала. Не рви мне сэрце, а то зараз возьму ополовнык, так пострадают не ноги, а голова. И дядя Жора прыгал. Прыгал лишь затем, чтоб встряхнуть белоснежные накрахмаленные мокрые простыни, которые Роза напоказ перед соседями вывешивала чуть ли не со стороны их забора. «Хай побачать, шо воно таки билэ, як сниг!» Розу дядя Жора втихаря называл шкарой. И я долго думала, что это ругательство. Оказалось совсем наоборот. Шкара – это было самое л