«Аня, Аня!» — я пытаюсь найти свою дочь, но её нигде не видно.
Эта девчонка вечно куда-то пропадает, а мне нужно, чтобы она постояла у прилавка моего магазина, пока я сбегаю рассчитаться за аренду.
Хотя, «магазина» — громко сказано. У меня небольшая палатка на рынке, набитая турецкими джинсами и платьями, которые я закупаю в Стамбуле и перепродаю жительницам нашего подмосковного городка.
Наверное, не лучшая мысль — таскать дочь с собой на работу. Мало кто из детей захотел бы проводить летние каникулы на пыльном рынке, помогая матери, но у нас с Анютой просто нет вариантов: моя напарница в очередной раз обсчитала кого-то из покупателей и пришлось её уволить. И пока я не найду замену, мне нужен хоть какой-то помощник, который может присмотреть за прилавком, пока я помогаю очередному покупателю с примеркой.
Конечно, Аня хочет в лагерь, где она могла бы танцевать и петь с утра до ночи, как все нормальные десятилетние дети. Или на дачу к бабушке, где она бы купалась в речке целыми днями, а вечерами ходила на первые в её жизни дискотеки. Но мне уже который год не удаётся получить бесплатное место в лагерь, а бабушка не горит желанием присматривать за шальной внучкой, говорит, что у неё там своих дел по горло. Я понимаю, что она просто не хочет никого пускать в свой огородный мир.
Так что выбор у дочери не велик: либо гулять во дворе (но все друзья разъехались, а одной ей скучно), либо гулять на рынке и заодно помогать мне. Надо сказать, что я гораздо сильнее переживаю по поводу её неудавшегося лета. Ведь то, что кажется дурацким и скучным в 42 года, вполне может оказаться увлекательным в десять, нужна-то лишь капелька воображения и изобретательности. Вот Аня и изобретает себе занятия: сегодня утром торжественно сообщила, что отныне главная цель её жизни — поймать воробья. Живого. Своего.
Зачем ей понадобился воробей, непонятно, у нас ведь есть кошка, которая этого воробья ту же съест. Если только бедняга не умрёт раньше, от сердечного приступа, когда дочь схватит его своими цепкими ручонками, на которые намотана куртка-ловушка (интересно, у воробьёв вообще бывают сердечные приступы?).
Видимо, сейчас она как раз охотится на воробья. Помощничек из неё так себе, конечно.
И тут мои размышления прерывает странная картина: моя дочь идёт рядом с молодым красавчиком, который работает через несколько рядов от меня (вроде бы продаёт батарейки). Глаза дочери горят, в руках — коробка (неужели, воробей?!), о чём-то возбуждённо болтают с парнем. Определенно, идут ко мне.
Он поднимает голову от моей дочери и мы встречаемся взглядами.
Ох, до чего у него красивый взгляд: ясный такой, открытый. В глазах (голубых?) прыгают смешинки, в уголках — застыли мелкие складочки, подтверждая, что он только что хохотал.
Сердце вдруг заколотилось.
— Привет, я Вадим, а как вас зовут?
— Нааадя, — пролепетала я.
Продолжение следует?
Автор рассказа — Анна Денисова. Основано на реальных событиях. Введение — в статье «Мои удивительные родители»
Копирование разрешено только с активной ссылкой на эту страницу и упоминанием автора.
Приходите дружить со мной в инстаграме :)