Я ненавижу эту фразу, вынесенную в заголовок. Ее я услышала от моей подруги. Которая объясняла своей матери, почему она решила жить с алкоголиком, старше его в два раза. Она прожила с ним несколько лет, кстати. Лечила синяки. Один раз, на свое ДР она у него летела на плиту. Знаете, что такое дровяная плита? Это такой большой и толстый лист железа, положенный на кирпичи. Которая в этот момент топилась. Жил художник – алкоголик в пригороде. И как я обрабатывала эту жуткую рану, как я, дождавшись, пока ее избранник уснет, тайком, через окно выкрадывала ее из дома и везла к себе. А дело было зимой. И вся рука была почти без кожи. Сильный ожог. И надо было на него одеть одежду. Единственное, что я тогда придумала – это очень густо намазать ее кремом. Таким, знаете, обычным, в синей жестяной баночке, как круглая шайба. Густым, с воском. Наверное, я поступила неправильно. Но это была единственная возможность напялить на нее одежду и в -15 увести оттуда. Ехать до моего дома нам было миниму