Все люди лелеют свои лишь стихи,
Как брошенных женщин.
Не важно, какой там процент чепухи,
Их любят не меньше.
Ведь, как известно, чужая душа -
Глухие потёмки.
Не знает поэт, этот подвиг верша,
Прочтут ли потомки?
Попал если в круг ты культурных свиней,
Тебя там не примут.
Там каждый доволен харизмой своей
И лижет режиму.
Попавши, нечаянно, в стан обезьян,
Не будь обезьяной.
Там лишь раздувается славы баян,
Что сдуется рано.
Ищи втихаря, как агентов, людей,
Что музыку слышат.
Лишь с ними делись перспективой идей.
И сердцем, и крышей.
А нового больше всегда постигай
В искусстве прочтений.
Возможно уже ты досрочно впотай
Непризнанный гений.
Но времена нынче очень лихи,
Как я писал выше:
Поэты читают свои лишь стихи,
Чужие не слышат.
И ты эту данность, как людям, прости.
Ведь это заразно.
Но главное, только не сбейся с пути
В магните соблазна.
Будь верен себе, как в медовый жене,
И следуй идее,
Всегда задавая себе в тишине:
А кто я? И где я?
Возможно, что всё у тебя впереди,
И это - начало.
Ты руки, сложа, просто так, не сиди,
Работы - навалом.
Как только поймёшь, что ты выстрадал стих,
Ты станешь успешным.
Но помни, страшней из пороков людских,
Других считать грешным.
Поэтому прост, как юродивый будь,
И будешь спокоен.
Из тела идей извлекай только суть,
Бросай остальное.
В шедеврах нет фарша пустой требухи,
Их чистят, как овощ.
Нещадно шлифуй об издёвки стихи,
И Бог тебе в помощь...