А ведь когда-то я стихи писал, а не это вот все.
Когда было больно - писал, когда страдал - писал, когда бредил - писал.
Но я и подумать не мог, что захочу этим поделиться. Поэтому по-большому счету всё, что у меня осталось с тех пор, это смутная память нескольких строчек:
***
Любя, я вывожу улыбку
Куском металла острым.
Ах, как ты когда-то пела!
Теперь лежишь в каростах.
блаблабла
блаблабла
С любовью шутки плохи.
С любовью, все непросто.
***
Помню время, когда писал эти строчки: все вокруг цветет, солнышко, май, и я бухущий сижу на скамейке в парке и страдаю. Ооо, как я люблю страдать! Меня хлебом не корми, дай пострадать. Эй, девчина, есть пострадать? А если найду.
А я найду.
Ниже, среди глупых выкидышей, частично рассказана история из моего сердца. В этой истории я старался не быть через-чур многословным, потому что это был одновременно прекрасный и тяжёлый период. Я оставил паузы и пространство, чтобы читатель сам заполнил их своими чувствами. Не нужно представлять, что чувствовал я.
Мне интересно, что чувствуете вы.
Для меня это были... воистину прекрасные чувства. Настолько мощные, что я пробудился. А до этого слишком долго спал.
Может, поэтому все и похерил?
Ну что ж. Чувствую, что достаточно вас подвел к тому, чтобы показать насколько все было неоднозначно.
В рассказе я писал, что "она" не хотела верить, но чувствовала, а "он" и чувствовал, и верил, но...
Все было и так сразу понятно. Все было невозможно. Наверно, в какой-нибудь тупой драме это все бы и закончилось абсурдно и хорошо, но это жизнь, блять.
Но все же "он" действительно верил.
Попробуйте на этот раз представить себе два абсолютно противоречащих себе факта: любовь и невозможность быть вместе.
Оба этих осознания живут в нем, "он" мечется, но не может найти выход.
Поэтому просто верит.
Все те чувства и метания подарили мне то, ради чего я это все вам пишу.
Стих.
***
Как интересно, что каждый раз, когда влюблялся,
Когда я думал что горю...
Так безвозмездно ошибался.
Так глупо верил, что люблю.
Не отличил, не разобрался.
Совсем один - я так любви хотел...
Немного, но очень больно обжигался.
И лишь однажды полюбить сумел.
Как интересно: каждый раз, как ошибался,
Когда я думал, что люблю,
Я верил в эту ложь и разбивался.
И верить не хочу, когда действительно люблю.
***