Есть такие мужчины, которых хочется спасать.
Вытаскивать их, тяжело раненых, под пулями с поля боя, закрывать своим телом от рокового удара предателя, беспощадно убивать их врагов, посмевших притронуться к ним одним пальцем. Стаптывать ради них медные сапоги, наматывая круги по квартире и вызывая головную боль у старушки снизу. Бросаться грудью на ничего не подозревающие и смущенные таким поворотом дел амбразуры. Таять - как там у Васильева - под огнем пулемета, в линзах цвета "синий лед".
Их таких мало очень. Чаще встречаются те, которые лучше бы сами тебя спасли - косая сажень, орлиный взор, классика - рядом с ним ты одной ногой в этой реальности, а другой - где-то там, лежишь в его руках, только что спасенная от целой банды смертельно опасных ассасинов, легонько раненая в бедро, сейчас он будет это бедро перевязывать, вот уже рвет зубами свою майку на повязки, под майкой стальной пресс, бицепсы и старые шрамы, такие дела. Еще бывают те, которых хочется опекать - несамостоятельные милашки, материнский инстинкт, тут ничего не поделать, природа. Еще бывают просто мужчины. Ну, есть они и есть, чего с них взять. Еще, конечно, бывают мужчины в зауженных джинсах, но я сейчас не хочу о печальном.
Те, которых хочется спасать - они наперечет. У них главное не внешность, а что-то такое где-то там, в их душе, в глазах, что-то трагичное, как будто они все время собираются на подвиг и вот-вот скажут тебе "прощай". По ним кажется, что они сами со всем справятся, всех победят одной левой, но злая судьба уже отметила их, и в последний момент умирающий враг выстрелит им в грудь разрывными, кинет копье, нажмет на детонатор. И поэтому их срочно надо спасать.
И вот ты сидишь на работе, читаешь твиттер, пьешь чай с земляничкой, закусываешь конфетой "Коровка", в наушниках Кэти Перри. Аська загорается зеленым, это Он, пишет тебе из соседнего кабинета - "Привет! Мне нужна твоя помощь. Пожалуйста, помоги!".
Чашка отставлена в сторону, фантик конфеты сдувает резким порывом ветра. Ты встаешь, голова опущена вниз. Ты медленно поднимаешь ее, в глазах - твердая решимость, губы сжаты. Ты надеваешь кольчугу, шепча молитву архангелу Михаилу, как будто ты - Жанна Д'Арк, а он - твоя Франция. Ты пристегиваешь кобуру и крутишь барабан своего кольта под музыку Эннио Морриконе. Поправляешь на поясе лазерный меч, готовая продираться сквозь армию штурмовиков на Звезде смерти. Вдеваешь меч в ножны за спиной и перекидываешь через плечо колчан, набитый стрелами под завязку. Повязываешь на лоб красную ленту, как Рэмбо или там Брюс Ли. "I will die fooor youuu" - надрывается плеер. Ты убьешь всех его врагов, кто бы они ни были, и вытащишь его на себе из-под пуль, и это ничего, что в тебе 160 см роста и ты увешана оружием с головы до ног.
Прошло три секунды, и аська снова загорается зеленым.
"Все ок ;)", - пишет он - "сам разобрался, забыл включить монитор в розетку".