Теплый июньский вечер. Оранжево-красный солнечный луч, прощаясь преломился в узорчатом стекле буфета и рассыпался искрами по потолку. В вечерней тишине звонко разбилась чашка. За ней последовал характерный, плотный шлепок - звук спрыгнувшего со стола кота Беляшика. Я вздохнул, отложил клавиатуру, надел воображаемую мантию судьи, поверх нее не менее воображаемый фартук палача и неохотно проследовал на кухню наскоро вершить суд и приговор. Как ни странно, оба кота - Беляшик и Чернуха никуда не убежали. Чернуха вылизывалась и была спокойна, а Белка пытался придать своему взгляду максимальное просветление, недостижимое лучшим промышленным образцам оптики. На мой вопрос что тут произошло, Чернуха небрежно ответила: - Стреляли, - и продолжила лизать лапу. Я молча перевел полный упрека взгляд на Белку. Он не выдержал: - Я не толстозадый обжора, я гурман! Я искал вкусного, а тут эта кружка... зацепилась за хвост. - Может тебя веником? - Предложил я Беляшику. - Нельзя меня веником, - важно с