Святые младенцы

Здравствуйте, дорогие читатели нашей небольшой рубрики.

Недавно редакция получила жалостливое письмо от одного из читателей, который не вынес высокого поэтического слога и весь в слезах просил более не доводить до внимания нетрудящихся, настойчиво и упорно продолжающих репрессивные мероприятия против собственного мозга, произведения депрессивного характера, способные довести нетрудящиеся массы до самоубийства через повешение.

А представлено взору нетрудящейся общественности было вот это небольшое стихотвореньице:

На просторах пропитой Руси
Горлопанят пустые пророки !
И чего ты у них не спроси,
Будут старые догмы-уроки !

Пролетает косяк лебедей
Над тяжёлой моей головою…
Боже-Господи, сколько людей !
Только нет мне родных душою…

Я - к Серёже Есенину вновь,
Зарываюсь в его страницах !
Но свою среднерусскую кровь
Он разбавил горячей водицей…

Отчего, отчего в никуда
Уходили всегда поэты,
Прожигая свои года,
Раздавая бродягам лета ?!

На просторах пропитой Руси
Нету больше ни жизни, ни воли !
Чёрта, Бога ли попроси,
Всё одно – лишь мещанское море.

Завожу до предела звук !
Диким криком звенящих нервов
Мне Высоцкий ответит вдруг,
Всё пустое в ничто низвергнув.

Открываю в пространство дверь,
Растворяю закрытые окна !
А внутри, как у каждого, - зверь,
И душа от рыданий взмокла.

Нет, наверное, нет на Руси
Ни малейшей святой благодати !
Сколько Господа не проси,
Нищета в покосившейся хате…

Только чёрные дыры церквей
Да лоснящиеся конторы
Привечают к себе червей,
Рай земной создавая ворам !

Отчего всё не так на Руси,
На просторах пропитых пашень ?
Почему наши души в грязи ?
Может вся эта жизнь не наша ?!

Может чей-то чужой сапог
Истоптал половицы сердца ?
Может быть среди пыльных дорог
Мы встречаем одних иноверцев ?!

На просторах пропитой Руси,
Бесконечных и необъятных,
Никого ни о чём не проси,
И не верь, и зари багряной
Ты не бойся, товарищ мой.
Эта кровь - искупление ада,
Что мы сами вдвоём с тобой
Терпим, хоть и терпеть не надо.

И вот, по просьбам нетрудящихся, чьи, ещё оставшиеся в некотором количестве нейроны, вздрагивают после каждого хлопания дверцей холодильника или барного шкафа, поскольку бежать им некуда, а потоки алкоголя, которыми их хозяин обильно снабжает свой организм, каждый раз самым безжалостным образом вымывают из мозга значительную часть их собратьев, редакция направляет жизнеутверждающее и весьма оптимистическое творение нашего постоянного автора и по совместительству редактора колонки "Чукотская сермяжная муза", широко известного в узких кругах Зиновия Кондратьевича Козлобродова-Среднего.

На досуге пупсик любит
Пукнуть слегонца.
А потом хлебнуть немного
Красного винца.

А потом ещё немного
Рома прихлебнуть.
А потом... - Уж будь, что будет !
Будет что-нибудь !

Почему "пупсик" спросите вы, дорогие читатели ?

Да потому, что ещё сохранившее отдельные черты человеческого облика существо сорока пяти лет от роду, когда нажрётся изрядно разного пойла, имеет стеклянный взгляд, своей наивностью напоминающий ребёночка-пупсика лет двух, и выражение лица имеет настолько простодушное и невинное, что прямо, как есть, малолетнее дитя двухлетнего возраста.

Творение сиё, уважаемые читатели, как нельзя хорошо ложится на некую мелодию с трёхаккордовой приблатнённой гармонией в стиле "русский шансон" (а попросту, если без особых жеманных изысков - "дворовый блатняк").

Не обессудьте, дорогие читатели. Заявка сегодняшняя по просьбам нетрудящихся масс.