Солдаты слова
Поэзию глотают по чуть-чуть,
Чтоб не стошнило (а такое часто
Бывает, если взять себе на грудь
Пудовый оборот деепричастный).
Поэзия как красный мед, она
То приторна, то вязка и смертельна,
Как ввечеру любимая жена,
Которая по сущности – бесцельна.
Ты говори, мой мальчик, говори,
Я знаю, ты уже перенасыщен
В свои семнадцать – манекен витрин,
Где счёт идёт на доллары и вирши.
Пока пустой словесный гайморит
Стекает слизью вниз по носоглотке,
Не верится, что может быть убит
Юнец в своей замызганной пилотке.
А он не мёртв, он будет вечно жив…
Но ты – в другом полку, в другом отряде,
И если повезёт, то отслужив
Ты всем расскажешь, как «тепло» в штрафбате,
Нас принимали стулом по хребту,
Тычком под дых, восьмиэтажным матом,
Как тошно по уральскому хребту
Бежать сквозь АРТобстрел простым солдатом.
Да и тогда, когда, припавши в лог,
Чтоб отдышаться, пару строк накинешь,
Выискивая подходящий слог,
Поймёшь, что пули, в общем-то, не вынешь.
Поэзию глотают по чуть-чуть.
Не пе