Восьмой этаж… Для дома это низко.
Прыжок – и крышу зацепил рукой.
Но из окна шагнуть до обелиска
Вполне достанет высоты такой.
А в этом доме нет мемориала,
И не прибита с именем доска,
И жил Он здесь такую, в общем, малость,
Что незачем в истории искать.
Он каждый день ходил сквозь эти двери
И поднимался этим лифтом ввысь.
Он здесь любовь и ненависть измерил
Коротким и тяжелым словом – жизнь.
Ему все время в небеса хотелось,
Но, завершив событий хоровод,
Разбил асфальт его большое тело,
А душу в вечный выпустил полет.
Он скрипачом мог стать и гитаристом,
Он с компом разговаривал на «ты»,
Он очень мало жил и очень чисто,
И не донес надежды и мечты.
Он мог быть кем угодно в этом мире,
Но в отблесках размытых фонаря
В зловещей, заколдованной квартире
Он расплескал себя и потерял.
Восьмой этаж. Оборванную смету
Ты полной чашей горя оплатил.
Кого призвать к вопросу и ответу,
Коль Он не дотянул до тридцати?
А в этом доме нет мемориала.
Другие этим хвастают дома.
Там вместе с ним моя душа упала,
Там мой огонь сглотнула полутьма.
Там на экране памяти картинки,
Там Он парит обратно на восьмой,
Там тамада не объявил поминки,
И Он со мною рядом и живой.