-Давеча прочитал в интернете: выращено искусственное сердце. Печень была выращена до того. То есть человечество вплотную подходит к созданию гомункулуса. Какие стихи, какая поэзия могут сравниться с весом подобного известия? -Не понимаю, при чём тут поэзия? Разве люди перестали чувствовать? -Нет, но стали делать это по-другому. Поэзия не насыщает современного человека, не даёт ему ничего. Именно поэтому выпала из обихода реальности. -Тут ты прав, увы. Читают те, кто пишет. А если бы было иначе… -Подожди, зачем говорить об «иначе»? Есть, что есть… Поэзия не отвечает на вопросы, не помогает жить, в лучшем случае даёт мерцающие эстетические облачка… Но это – именно облачка: плывут себе где-то? Что нам до них… Роскошь двора, который они минуют, банальна, и зелёные перья листвы деревьев и кустов, какими одет двор, не замечаются ими, разговаривающими; как и стекающая, прозрачная, невесомая жидкость солнца, украшающая листья подлинной поэзией. Следовало бы добавить, что поэзия – просто фор