Ещё не знаю золотую
Судьбу грядущую мою.
Как пастушок я существую,
А вот уже царю пою.
Играю на орудьях струнных,
И пению внимает он,
Хотя душою – из чугунных,
Быть мягким – явно не резон.
Уже сразил я Голиафа,
Бил из пращи прицельно в лоб.
Хоть великан, а не был прав он,
Убить необходимо, чтоб
Народ мой задышал свободней.
Господь не даст пустой судьбы.
Кто ж выступает часто сводней?
А за грехи всех ждут гробы.
И я пою царю Саулу,
И он внимает, загрустив.
Сквозь музыку он внемлет гулу
Времён, что нас отправят в миф.