Ещё не знаю золотую Судьбу грядущую мою. Как пастушок я существую, А вот уже царю пою. Играю на орудьях струнных, И пению внимает он, Хотя душою – из чугунных, Быть мягким – явно не резон. Уже сразил я Голиафа, Бил из пращи прицельно в лоб. Хоть великан, а не был прав он, Убить необходимо, чтоб Народ мой задышал свободней. Господь не даст пустой судьбы. Кто ж выступает часто сводней? А за грехи всех ждут гробы. И я пою царю Саулу, И он внимает, загрустив. Сквозь музыку он внемлет гулу Времён, что нас отправят в миф.