Плачет хлебом накрытый стакан,
Переживший войну и грозу,
И седой в двадцать семь капитан,
Не стесняясь, стирает слезу.
Что-то хочется к месту сказать,
Только спазм наступил на слова.
Сорок дней развернуть бы назад,
Но судьба не права, не права.
Горе дышит в лицо, мужики,
И глаза застилает туман.
Из растерянной выпав строки.
Плачет хлебом накрытый стакан.
Сорок дней, сорок дней и вся жизнь,
И последний прощальный салют,
И, в тепло улетая, стрижи
Души наших ребят заберут.