Пятиминутка стыда.
Иду я вчера такая по Москве, стильная, в розовой кофточке с оборочками на совещание в новом офисе.
Точнее, не иду, бегу. Боюсь опоздать.
Времени до начала - 25 минут.
И тут понимаю, что до одури хочу есть. Здесь и сейчас.
Прям хоть плачь.
Если не поем, думаю, упаду в обморок, а если и не упаду, то на совещании все равно все мысли о еде будут - никакого средоточения!
На счастье, попадается на моем пути чебуречная. Ныряю внутрь. Заказываю чебурек и томно жду.
Томность мою усугубляет отсутствие кондиционера и духота подвального помещения.
Поглядываю на часы. Много думаю. И мысли такие примерно: если ждешь чебурек, то время такое тягучее, как на картине Сальвадора Дали, медленно плавится. А если торопишься на совещание и постоянно думаешь об этом, время бежит, несется, не замечая ничего вокруг.
Короче, в этих раздумьях инстинкты победили, и я решила - лучше не умереть с голоду, чем не опоздать. В этом решении для всех сплошная польза. Про волков и овец даже подумала. Умом, конечно, понимаю, приоритеты расставлены неверно. Но голод, сами знаете, какая родственница.
Ну и вот, сижу я и жду, смотрю на вспотевших посетителей, уминающих пельмени, замечаю висящую на стене жалобную книгу, рассматриваю неповоротливых кассирш, прилавок за стеклом со стаканами наполовину пустыми и наполовину наполненными сметаной, селедочкой с луком на узких тарелочках, уставшим винегретом и уже пустившим сок от ожидания едоков салатом из капусты и морковки.
Наконец, вызывают. "23 номер! заказ готов!" - голос, явно поставленный еще в советских учреждениях торговли, - не задушишь, не вытравишь.
Мне вручают в руки бумажный пакет с долгожданным чебуреком.
Он большой, горячий, хрустящий, с оборочками, как на моей розовой кофточке, и очень вкусно пахнет.
А у меня пять минут до совещания.
И вот я выскакиваю из чебуречной, несусь по Тверскому бульвару, запускаю руку в пакет с чебуреком, рву, обжигаюсь, ем на бегу, вот-вот до мяса доберусь.
А надо сказать, жара никуда не делась. Солнце палит. Я плавлюсь, чебурек плавится, и мы вместе бежим. Аж волосы назад.
Даже мать-обезьяна многодетная из мультика вспомнилась - взъерошенная такая, суетливая.
Влетаю в здание с совещанием, встречаю нашего директора - тут важно сказать, что она вся в белом, красивая, духами французскими пахнет - а я... а я... пахну чебуреками.
Жирными, мясными, фупрям. Как будто я съела их миллион. А перед этим еще долго пекла, впитывая волосами и одеждой все присущие чебурекам запахи.
Я не я, словом, а чебурек в розовой кофточке с оборочками.
Ну и тут мне стало внутри стыдно, но виду я не подала вовсе.
И немножко с этим ощущением стыда пожила.
Потом подумала, что стыд этот забудется со временем, поизотрется в памяти, трансформируется в какие-то другие ощущения.
Но вот прошли уже сутки, а стыд так стыдом и остался.
Стыд с чебуречным запахом.
Фупрям.
Помимо чебурека в розовой кофточке, был еще торт на веревочке, но это совсем другая история.