Краски постепенно меркнут, и всё то, что раньше приносило удовольствие, теряет всякий смысл. Он поник. Ничто ему больше не интересно. Единственное, чего он с нетерпением ждёт - ёе. Кровавая ирония жизни: у неё ведь есть молодой человек, но любит ли она его? А с тем, что так далеко, но невероятно близко к сердцу, она чувствует себя другой. Настоящей. И он об этом знает. Он периодически видит и слышит того другого. В её квартире. Рядом с ней. Но не задет вопросы. Больнее не знать. Безопасней не думать об этом. Лучше не чувствовать это. Забыть. Ах, как бы он хотел отвлечься! Влюбиться в другую. Это было бы проще. И любовь ли это? Влюблённость? Таких мощных чувств никогда до этого не испытывал. Что же это такое?