Краски постепенно меркнут, и всё то, что раньше приносило удовольствие, теряет всякий смысл.
Он поник. Ничто ему больше не интересно. Единственное, чего он с нетерпением ждёт - ёе.
Кровавая ирония жизни: у неё ведь есть молодой человек, но любит ли она его? А с тем, что так далеко, но невероятно близко к сердцу, она чувствует себя другой.
Настоящей.
И он об этом знает.
Он периодически видит и слышит того другого. В её квартире. Рядом с ней.
Но не задет вопросы.
Больнее не знать. Безопасней не думать об этом. Лучше не чувствовать это. Забыть.
Ах, как бы он хотел отвлечься!
Влюбиться в другую.
Это было бы проще.
И любовь ли это? Влюблённость?
Таких мощных чувств никогда до этого не испытывал.
Что же это такое?