Давно уже, в те послеперестроечные годы, когда крымским татарам разрешили вернуться на родину, мы отдыхали в Крыму, в поселке Солнечногорское, близ Алушты.
Как известно, работы в Крыму не хватает и для "своих", а тут еще "понаехали всякие". Люди зарабатывали, как могли.
Мы лежали у моря, а по длинному пляжу нескончаемой чередой шли и шли под жарким солнцем люди с корзинками, кастрюльками и подносами, предлагали отдыхающим всякую домашнюю снедь. Если заговорить с продавцами, то они с удовольствием усаживались на гальку, вытягивали ноги и рассказывали о своем житье-бытье.
Торговали в основном женщины и девушки. Среди них особо выделялся сухощавый старик. Он как-то очень по восточному держал у плеча поднос, накрытый полотенцем. Старик торговал пахлавой, которую, как он объяснил, пекла его старуха.
Мы почти познакомились. Как-то раз, хрустя вкуснейшей пахлавой, я восхитилась природой Крыма. На горах вокруг поселка рос лес. Если туда забраться, то среди всяких удивительных сосен-кедров можно было обнаружить инжир, шелковицу, миндаль, шиповник, ежевику.
"Конечно, раньше-то как было, - сказал старик, - вот мой дед. Если случались у него в саду лишний куст или дерево, он их не выбрасывал. Брал мотыгу и шел в лес - там сажал. Вот почему здесь леса, как сады".
Не знаю, в самом ли деле так было, или старик рассказал идиллические детские воспоминания, но сама идея мне очень понравилась. Украшать землю, на которой живешь.
Не только свой участок, но и округу.
К сожалению, в нашей деревне все симпатичные елочки с обочины тропинки к автобусу выкопаны и растащены по участкам. Выкапывают даже флоксы и сирень, высаженные за забор! У меня, мол, хорошо, а вокруг - хоть трава не расти!
Живет у нас в деревне замечательный человек, один из немногих оставшихся местных уроженцев. Однажды весной я увидела, как он везет в лес на прицепе, запряженном в мотоблок, доски.
"Петр Николаевич, пошто дрова в лес везете?"
Оказалось, он каждый год подновляет мостки через болотинку к лесному роднику.
"Какой вы молодец!"
"А как же, ведь это моя родина!"
Мостки эти несколько дней спустя разбил в щепки какой-то джиппер, форсируя болотце. Эти герои покоряют в подмосковных лесах дикую природу.
Позволю себе еще одно детское воспоминание, на этот раз мое собственное.
Лет 50 назад (бог ты мой!) мы с девочками играли у сараев. Вдруг бегут знакомые ребята: и деревенские, и дачники. Впереди - хулиганистый парень Колька Галкин (он потом сидел за драку).
"Лес горит!"
Побежали и мы. Ух, как мы бежали, поспевая за старшими ребятами!
Оказалось, вновь загорелась лесная подстилка на месте недавно потушенного низового пожара. Ямы в земле были уже вырыты, когда пожар тушили в прошлый раз. Мы стали засыпать расползающееся пламя песком, затаптывать ногами. Вскоре затарахтели моторы, и появился лесник на мопеде, а следом - двое помощников с ведрами и лопатами. Пожар был несерьезный, и его быстро потушили.
Но сам факт: мальчики заметили дым над лесом и помчались наводить порядок.
Совсем недавно мы ехали в потоке машин мимо лесного пожара: "Смотри-ка, торф горит!" - "Ага". И все едут мимо. Потому что это - не наша земля.
Все мои знакомые - люди очень милые, вежливые, отзывчивые и культурные, но все мы - горожане. К природе относимся не как к храму, и даже не как к мастерской, а как к халявному супермаркету. Увы.