Не умею писать отзывы. Впрочем, это и не отзыв. Олди. Клинки Ойкумены.
То, что нас убивает.
То, что нас убивает, делает нас сильней...
Логика не хромает. Просто кричит - убей.
Логика, злая сука щерит клыки, рычит.
Логике недоступен собственный странный вид.
Впрочем, вопрос не в этом, да и вопрос ли - так...
Есть что сказать поэту, если он не простак.
Перебродившим суслом бродят стихи в ночи,
Бродят не просто - с умыслом, тёртые калачи.
Шелест волны, крик чаек, в горле застрял рассвет,
То, что нас убивает свой оставляет след.
Рвётся строка к зениту, люди-костры горят.
Будет судьбой избитой путь в небеса сквозь ад.
Космос, зонтом раскрытый - взгляд из-под шелухи.
Множественность событий не уложить в стихи.
Впрочем, в стихах шикарно зло ли твоё добро.
Карна звучит как карма. Карма де Кастельбро.
Словно бы раз - и в дамки, впрочем, вопрос не в том.
Вышедшему за рамки больше не стать рабом.
Ястреб взмывает в небо, ястреб несёт грозу.
Молнии вьют победу, громом гремят: "спасу".
Чёрной дырой раскрылся чёрный-пречёрный зонт.
За горизонт событий ястреба унесло.
Ангел в воротах рая, соткан из чисел свет
То, что нас убивает нам говорит привет
Слава твоя и сила.
(Господи, дай нам сил)
Будет финал счастливым.
Так вот поэт решил.
Шелест волны, крик чаек,
Логики странен вид.
То, что нас убивает
Нас же и воскресит.