Глава 1. Это жизнь, детка!
Она бежала за машиной, надеясь ее догнать, чтобы вырвать из рук этого страшного человека, своего сыночка, Тимурчика. Погода была отвратительная: с утра лил дождь, образуя на асфальте огромные пузыри и пронзительный ветер гнал их по гладкой поверхности луж.
Она промокла до нитки. Ей казалось, что еще немного и она зацепится за ручку дверцы, но мокрый асфальт не оставил ей шансов. Она упала, разбила в кровь коленки и ладони, но так и не смогла забрать своего сыночка.
По ее лицу текла вода, и разобрать было невозможно это следы слез или – дождя. Она знала, что в полицию обращаться бесполезно, у него все схвачено, поэтому еле передвигая ноги, она направилась к дому.
Надо было не спеша обдумать, как поступить дальше. Вернувшись, она обработала свои разбитые колени, и села пить горячий чай.
Она держала чашку в ладонях, ее мама так любила пить чай и воспоминания сами потекли, как течет маленький ручеек, надеясь встретить другой ручеёк, чтобы вместе стать сильнее, добраться до речки и с радостью раствориться в ее сильных водах.
Приехав в Москву, она была тем самым маленьким ручейком, который искал поддержку, чтобы не пропасть в бурном водовороте московской жизни.
Она приехала в Москву из маленького городка, после окончания средней школы. Она не была отличницей, но и троек в аттестате тоже не было.
Выйдя из поезда, она разинула рот, любуясь на масштабы столицы нашей Родины, Москвы. Потом, когда рот закрыла, чемодана уже не было.
Она кричала, как иерихонская труба, около неё собрались зеваки, подошел даже милиционер, но помочь, они мало, чем могли. Вора и след простыл. В чемодане в основном была одежда, теплые вещи, а теперь она осталась в легком платье и кофточке.
Правда, деньги были при ней, зашиты в белье, туда никто не доберется. А документы лежали в сумочке, которая висела, как почтовая сумка, через плечо. Все стали расходиться, смотреть и слушать было больше нечего, такое на московском вокзале случалось каждый день.
В институт она не поступила, и как водится, домой возвращаться не хотела. Целый год она перебивалась с одной работы, на другую. Кем только не работала: дворником, подъезды мыла, удалось даже четыре месяца поработать в одной забегаловке, которая громко называлась кафе на Монмартре.
Смех, там сидели такие забулдыги, и ругались таким отборным матом, что мало-мальски приличный человек, даже за ручку двери такого заведения не возьмется, не то, чтобы там провести время.
А она работала, от безысходности. Там и перекусить можно было немного, и деньги платили, хоть и небольшие. Иногда мужики, по -пьяни, совали ей в карман мелкие купюры. Но если видел хозяин, то половину забирал, сволочь.
Она отдавала, просто у неё не было другого выхода, хозяин разрешал ей жить в подсобке. За это она перед началом работы бесплатно мыла полы.
Трудное было время, но она выстояла: не спилась, не искурилась, наркотиков боялась, как огня. И все бы ничего, да стал к ним захаживать один парень, по виду, как говорят зеки, только откинулся.
Она его боялась. Взгляд был такой тяжелый исподлобья. Он все время распускал руки и норовил залезть ей под юбку. Делал это грубо и больно, оставляя на теле синяки.
Когда она его отталкивала, он хватал ее руку и так сильно сжимал, что у неё на запястье были синие браслеты. Она жаловалась хозяину, и он с ним разговаривал, но тот обещал и хозяину испортить жизнь.
Ашот, хозяин кафе, сказал, что ей лучше уволиться. А то ни ей, ни ему жизни не будет. Она ушла в никуда. Сейчас она даже вздрогнула от воспоминаний и удивилась, как же она смогла все это выдержать и справиться.
Продолжение
Не забывайте пользоваться Навигатором по каналу, в котором есть ссылки на все мои рассказы.
Дорогие читатели! Если вам понравился рассказ, не забывайте ставить лайки и подписываться на мой канал, а также делать репосты в соц.сетях (фейсбук, одноклассники, твиттер, вконтакте). Для этого достаточно кликнуть на соответствующие символы справа от текста. Это поможет каналу развиваться, а мне - радовать вас новыми интересными историями.
