Собираю миры.
Те, которые уже облетели. Опали. Осыпались. А что, не век же им быть, не век же им зеленеть, цвести, распускаться, можно и облететь когда-нибудь.
Вот они, вся дорожка ими усыпана, мальчишки собирают, хвастаются, у меня больше, нет, у меня больше, а у меня зато смотри какой, темно-синий с прожилками, а давай махнемся, ты мне два ярко-красных мира, а я тебе синий…
Собираю миры. Те, которые еще не истлели, еще не стали землей, еще лежат, яркие, красочные, переливаются своими историями, от начала времен и до конца света. Помню, в детстве любил подбирать, клеить из них всякие поделки. Красиво получалось, только миры друг друга сжигали, крепко сжигали. А как я хотел, миры, они хоть и облетели уже, еще живут, еще теплятся, еще воюют друг с другом, если где увидят незнакомую вселенную.
Это раньше была мне детская забава – собирать миры. Один, два, ну тысячу, ну две тысячи. Большие спрашивали – кем будешь? – отвечал – уборщиком миров. У виска пальцами крутили, ты че, замаешься…
Я тогда и не знал, что миры придется собирать миллиардами. Мириадами. И пока одни соберешь, другие нападают.
Вокруг ходят, смотрят, ах, как красиво, ах, как романтично, была вселенная, сгорела в огне ядерного пожарища, или вон, Атлантида под тяжестью собственной гордыни ушла на дно. А мне и любоваться ими некогда, сгребаю граблями Трою, павшую в прах, Рим, разрушенный варварами, Атлантиду многострадальную, империю Карла Великого, царство ацтеков, еще одну империю, которая должна была процветать тысячелетие, но протянула всего двенадцать лет… Американский Альянс, в двадцать-каком-то-там веке подмявший под себя весь мир и уничтоживший сам себя каким-то неизвестным мором…
Сгребаю граблями, миры шуршат, вспархивают, плавно опускаются вниз. Где-то еще кипят и клокочут какие-то войны, добивают кого-то, кого не успели добить, где-то в какие-то мощные телескопы удивленно смотрят на меня, пытаются понять, а кто это, а что это, отмахиваются – а-а, очередная газетная утка, не берите в голову…
Собираю миры. Горой. По осени все опадает. Звезды. Листья. Миры. Вперемешку.
В осеннюю лужу падает звезда. Светится. На самом дне.
Перебираю миры, верчу в руках, с легким шорохом роняю назад, в общую кучу. Галактическая империя, которая распалась, так толком и не собравшись. Вселенский разум, который сошел с ума. Королевство из одного-единственного человека – его короля.
Собираю миры. Вроде бы чисто во дворе, да что чисто, к утру опять нападают.
В небе зажигаются окна.
В домах загораются звезды.
Поджигаю миры, вспыхивают – огромным костром. Маленькие – империи и великие державы. Побольше – галактики и звездные скопления. Совсем огромные – внутренние миры отживших свое людей.
Вздымается к небу костер. Бегу прочь – от костра, от миров, от всепожирающего пламени, пока не рвануло.
Рвануло. Как всегда сильно, как всегда неожиданно, отбросило меня в слякоть осени. Оборачиваюсь в темноту ночи.
Получилось.
Так и есть – Большой Взрыв разлетается во все стороны по темноте…