Мой друг Игорь рисовал граффити. Говорил, что так самовыражается. Мне не нравилось это увлечение. Жалко было испорченные стены. Люди старались, красили. А он в одну ночь уничтожал все их труды.
Меня коробило оттого, что красивые здания покрывались уродливыми каракулями. Я пробовала говорить с Игорем, но бесполезно. Он заявлял, что я ничего не понимаю. Граффити - это альтернативное искусство. Движение. Выражение свободы. Протест против того болота, в котором мы живём.
Игорь всегда оставлял свой автограф. Когда я шла по городу, то сразу отличала его творения от чужих. Они казались более утонченными и эстетичными. В них была какая-то яростная экспрессия, выдававшая явный художественный талант.
Как-то я сняла его автограф на телефон. Частенько рассматривала и пыталась расшифровать.
Игорь занимал все мои мысли. Мне кажется, я любила его. Даже очень. За что, не знаю. Не в силах признаться, я рисовала его портрет у себя в сердце.
Вечерами тосковала по нему. Представляла, как он крадётся в ночи с баллончиком и распрыскивает краску на беззащитные стены, приправляя её презрением к обывателям, мирно засыпающим в своих кроватях.
Мне хотелось сделать что-то, чтобы он восхитился и сказал: "Круто!" То, что показало бы ему мою свободу, смелость, независимость, красоту.
Однажды я решилась. Пошла в салон Тату и показала мастеру автограф Игоря. Тот кивнул: "Без проблем!"
Сначала было больно, но постепенно я привыкла. Только хотелось, чтобы всё поскорее закончилось.
Когда отёк спал, и ушла краснота, я решила показать своё новое плечо Игорю. Он должен был понять, что отныне и навсегда я принадлежу только ему.
Был конец апреля. Вечер. Я сняла ветровку и гордо предъявила ему шедевр. Он застыл и скривился. Я не поняла, почему такая реакция. Странно, что он не восхищается и не говорит: "Круто! Класс!"
"Зачем ты набила мой автограф? Зачем ты вообще испортила тело?" - его тон был таким, будто я сделала что-то ужасное, нанесла какую-то личную обиду.
"Ты бы ещё на лбу выбила! - недовольно сказал он. - Это же не смоешь."
Меня охватил целый рой чувств. Разочарование. Обида. Смятение. Я так расстроилась, что, казалось, не могу дышать.
В тот вечер моя любовь прошла. А он с тех пор перестал рисовать на стенах. Только спустя годы я смогла понять, почему он тогда так сильно разозлился, и почему я ему этого не простила.
Тату - это не граффити. Это - знак того, что ты действительно крут.
Ты - не тот, кто пишет черновик, малюя на стенах свои подавленные желания и скрытые обиды, которые потом кто-то придёт, замажет, и можно будет начать сначала. Не какой-то аноним, растаявший во тьме.
Ты - другой, не скрываешься и готов принять удар. Сделал и отвечаешь за последствия. Написал свой чистовик. Прав, не прав - не имеет значения.
Он тогда просто позавидовал, что я оказалась сильнее его. Смогла, а он - нет. Поэтому и злился. Понял, что его граффити - детский лепет.
А я интуитивно почувствовала его слабость и перестала уважать.
Вот такая история.
Читайте: Не ходите, девки, в гости!