Найти тему
Русская жизнь

Бог

Огромный, с розовой капризной губой сарацин с брезгливой неряшливостью плюхнулся на садовую скамейку в конце аллеи спиной к Гущину.

И теперь сидел цаплей, разбросав длинные тощие ноги, и возюкал розовыми подушечками длинных изящных пальцев по экрану смартфона.

«Звонит кому-то… — тупо таращился Гущин и почувствовал в кармане призывные толчки. — Мне, что ли?..»

Гущин вытащил свой обдолбанный гаджет и теперь пялился на странный, набранный бесконечными иероглифами номер на голубом экране: «А это что за фигня?..»

Нажал «вызов».

Сначала хрипы, потом мягкий, с каким-то архаичным акцентом голос произнес:

— Гущин?

— Я… — выдохнул Гущин. — Вы кто?

— Это Бог, — сказал голос.

— Чего, дядя… Бог? — тупил Гущин.

— Бог и всё, — сказал голос. — Не тупи.

— Ладно… — пожал плечами Гущин, — как скажете… — И в сторону: — Дядя…

— И как вам вот это все?.. — Тип на скамейке сделал жест, как балерина в разножке перед фуэте. — Ничего, а?

Гущин тупо окинул тенистый городской парк, более напоминающий ботанический сад, в котором Гущин с дружками в школьной юности таскал под носом у старушек-смотрительниц с пергидрольными волосами незрелые цитрусовые с парниковых чахлых деревьев.

Тут все было по-настоящему: фонтаны с золотыми рыбками, памятники героям и основателям города, всякие там кактусы, пинии, араукарии, эвкалипты, рододендроны, мамаши с курчавыми ангелочками, старики с клюками в черном и в огромных черных ботинках, и — за коваными оградами — причудливые купола городских соборов, и за ними, в дымке, — Адриатическое море с точками огромных океанских барж на горизонте, и надо всем этим — темно-синее, густое, как морс, итальянское небо…

— Нормально…

— Шесть… — сказал сарацин и вскинул вверх черную с розовой подложкой шестерню. — За шесть дней сладил. И еще двух идиотов. Вроде тебя. По образу и подобию! — Сарацин хихикнул и шлепнул себя по ляжкам. — Один в один. Бренное тело, душа и все такое. Подустал, кстати… И что в итоге? А, Гущин? Вот ты. Ну что ты такое есть? Так себе… Согласись: никчемная ведь вышла жизнь. Так, на троечку…

— Ну-у-у-у. — Гущин недовольно поерзал.

— Что «ну», Гущин? И не президент, и не поп-дива, и не Эйнштейн какой…

— Ну-у-у-у… не хуже, чем у других…

— Да понятно… а ведь и эта скоро того…

— Чего?..

— Тю-тю, брат. А грешков-то… поднакопил… Вон лежат извиваются… И не то чтобы крупные, но так, по мелочи и гадостные… Но способ есть, Гущин. За десять дурацких евро эту продлим, а за двадцать и на грешки индульгенцию выпишем… И ты, Гущин, без всяких там чистилищ, как суриковский мальчонка на салазках, прямиком в рай — вжик! И будешь там как «блондинка в шоколаде».

— Всего-то! — подскочил Гущин.

— Да мы не жадные, Гущин. И опт, и вас, дураков, жалко…

Сарацин сунул гаджет в карман джинсов, встал, покрутил головой и теперь шел к Гущину немного вихлявой развязной походкой, как у всех чернокожих.

«Может, уйти… пока не поздно… — Гущин вскинул рюкзак… — Подобру-поздорову, пока не вляпался… Поздно».

— Извините, синьор, что беспокою… — Сарацин стоял перед Гущиным, переваливаясь с пятки на носок. Запах хорошего мужского парфюма, джинсы, хоть и обтрепанные, но из дорогого магазина… — У вас не найдется немного денег?

— Бог не Бог... — размышлял Гущин, а этих беженцев из Африки сердобольные итальянцы, что ни день баграми на свою несчастную Лампедузу с резиновых лодок тысячами вылавливают. Вечерами ходить страшно, стоят по углам, зыркают. Толерантность называется... Сколько?.. — таращился Гущин на дорогие сандалии. — "А может, и не из этих... Нет, ну точно розыгрыш…»

Достал кошелек. Заглянул. В кармашке лежали две помятые десятки. У Гущина засосало под ложечкой...

— Сколько можете… — раскачивался с пятки на носок сарацин. — Вам решать...

Гущин залез в отделение с мелочью, ощупал карманы: «…Пусто… Хоть бы еврик лежалый… Легко бы отделался…»

— Вот… — Гущин протянул бумажку.

— О’кей! — Сарацин брезгливо взял червонец, покрутил и засунул в задний карман хорошо сидящих джинсов. — О’кей! — Повернулся на каблуках и той же развязной походкой пошел к выходу из парка.

Пропал.

— Черт, — тупо пялился Гущин на последнюю десятку, — за что заплатил-то?..

Александр БЛИНОВ