Да, моя госпожа еще тот подарочек, скажу я вам! Все эти минуты меня трясло от волнения. Моя бледная кожа и черные короткие волосы хорошо сливаются с березами. На одной из них, как раз за спиной парня в белой простыне, играющего на маленьких медных тарелочках – дзынь – динь, дзынь-динь! – я ее и ждал.
Парк шуршал разноцветными юбками и благоухал одуванчиками вперемежку с индийскими благовониями. Звенел медными тарелочками и голосами, распевающими мантры. И я – уже пришедшая в сознание – жую сладкое ладду и записываю телефон человека в белой простыне, обмотанной вокруг бедер, как юбка. И разговариваю с ним. «Кришна – да, слышала, знаю, синий такой мальчик… нет, лично не встречала, вы его потеряли? А, Бог… ясно. Книгу? Давай две! Да, можно еще сладкий шарик? Спасибо. Завтра? Конечно. Как вас найти?» - и пишу, пишу, не могу остановиться.
«Пошли домой» - в голове моей стоял невообразимый гвалт. Кровь рвалась на свободу, мощными струями била в стенки мозговых артерий, отдаваясь в висках пульсирующей болью. Синяя Хладини разлилась по моему телу, словно вышедшая из берегов река. Что они ей такое дали съесть? Шарик из фруктов и сгущенного молока? Она хоть рецепт узнала? Мне было знакомо это состояние. Я знал наше тело досконально. Когда долго не получаешь еду, дарующую силы, всегда сначала очень болит голова, а потом жизнь… Жизнь и могущество.
Все изменилось в одну секунду. Кожа моей госпожи напоминает розовый кварц с легким налетом золота. Неужели выживем? Надо было раньше ей сказать, кто поддерживал во мне жизнь столько лет ее медленного самоубийства.
***
И снова Ты передо мною
И невозможно объяснить
Движенье пальцев в исступленье
Штрих налагающих на штрих.
***
Цветы-глаза, Цветы-ладони,
Нектаром вымазан весь рот
И флейта бесконечно долго
Вкушает с губ Твоих его.
***
Нежнее лотоса подъемы
Прохладных бархатистых ног,
На них начертаны узоры
Всех человеческих дорог.
***
Стройней столпов алмазных бедра
Переливаются, звенят,
Когда ты движешься потоком
Пронзающим, через меня.
И рисует. Ручкой. Прямо ручкой, так, без эскиза, склонившись над своим дневником. Эти стихи ее я подсмотрел через плечо. Ее правая рука летала по тетрадному листу из угла в угол, как одержимая, ежесекундно меняя траекторию.
Какой красивый! Длинноволосый индийский мальчик с кожей голубоватого оттенка подносит к полным, четко очерченным губам золотую флейту. Рисунок был выполнен только шариковой ручкой, пастой синего цвета, но цветность и живость его завораживала. Какие живые глаза! Как я давно его не видел так близко. И этот сладковатый запах…
Кришна. Говинда. Нрисимха. Сколько же у тебя имен? Такой маленький и такой могущественный. Что ж Ты ее не встретил сразу, когда она на негнущихся ногах покидала мрачные покои храма Твоего коллеги Христа? Что ж не поддержал и не утешил ее, когда она рисковала жизнью ради других живых существ. Позволяла им убивать себя, воруя ее время.
Эх ты… А она кажется влюбилась. В Тебя - да. Смотри - стихи тебе даже написала. Точно влюбилась. По-другому и быть не может.
Дорогие друзья, огромное спасибо, что дочитали главу до конца. Для тех, кто не видел предыдущие, вот ссылки: Глава 1; Глава 2; Глава 3; Читаем и подписываемся на мой канал Tallis. Незабываем ставить лайки и писать комментарии. До встречи!