В ресторане Игорь сидел лицом к телевизору, а Фенечка — лицом к Игорю. Телевизор показал новость о смерти писателя, нобелевского лауреата. — Ты читал «Волшебный холм»? — спросила Фенечка. Игорь ответил, что читал. — Жалко, — сказала тогда Фенечка, — что не бывает новостей, что кто-то родился. Всё умер да умер. Например, сегодня родился великий режиссёр такой-то. Игорь не понял. — Люди бы радовались. Ведь всем радостно же, когда рождается принц. — Так это, — объяснил Игорь, — он же, когда рождается, ещё не режиссёр. — Но он уже будет режиссёр. — Да хер его знает, будет он или не будет. Вот когда Пушкин родился — ты что думаешь, всё такие: «Ёпта, Пушкин»? — Ну нет. Но мне кажется, Пушкин непременно Пушкин, даже пока маленький. Как принц — принц. Жалко, что нельзя путешествовать во времени, да? Мы бы их предупредили. Когда Игорь, нацеловавшись, ехал домой в метро, что-то беспокоило его. «Странная, — думал он, — странная». Потом решился, напряг большой палец и заблокировал её. Фенечка так