Автор: Виктория
Верить в Бога не модно. Модно бороду носить, аниме смотреть, попов ругать, очень возмущаться в курилке о введении закона о чувствах верующих. А верить не модно.
На Крещение у нас морозы, туман густой в воздухе, на машине опасно. Вереницей по дороге люди в пуховиках, тулупах, друг за другом с санями тянутся, бредут по несуществующей обочине, тянут за собой санки с флягами. Это они с родника идут. Там на Крещение вода святой становится. Да-да!
Инфернальное зрелище!
В Загорск как-то приехали, племянников привезли, гуляем. Благодать, боголепно. У святого источника толпы. Воду святую набирают в канистры от кулеров. И не по одной. Что с ней делать будут? Наверное, слона купать. Это ж сколько грехов смыть хотят? Ворчат в очереди, понукают.
Пасха в Воскресение. В субботу магазины — угодья для охоты за куличами. У нас в одном хорошо пекут, вкусно. Толпа стоит, поджидают выноса с пылу с жару. Ворчат, понукают.
О! Куличи!
Набирают с азартом, коробками, ящиками. Вкусно! Да! В подарок! Да! Но количество поражает. Впрок наесться?
Суббота у меня на работе — страда! Дети кругом, друг за другом без пауз.
Приходят, улыбаются! Поздравить хотят. Яйца несут.
— Это вам! С Наступающим!
— Спасибо! — говорю. — А что за праздник, знаешь?
— Пасха!
— А что празднуем?
Улыбаются и пожимают плечами. Рассказываю, слушают, словно сказку. Ну и ладно.
Мамаша недовольная заглянула, права качать.Поговорили по душам. Растаяла, достает кулич:
— Это вам!
Я от удивления только глазами хлопаю.
— Возьмите, пожалуйста! — и слезы в глазах.
Обнимаемся и еще по душам минут пятнадцать. Дети в коридоре вопят, носятся.
Дома муж возмущается, плакат, говорит, в учреждении повесили Пасхальный.
— И что? С призывами?
— Нет!
— А что тогда?
— У нас светское государство! Осирис тоже воскрес. Бла-бла…
Смеюсь, вынимаю дареный кулич.
— О! Куличик!
— Пасха завтра!
— Мы с тобой некрещеные, нам все равно!
Кидается на кулич с ножом.
— Ты ж не любишь куличи!
— С маслом люблю.
Половина быстро исчезает под предлогом «неровно отрезано!»
— Ну, вот! Теперь ровно!
Заворачивает четвертинку в пакет.
Вечер. Устала. Варю яйца, буду красить. Почему? Я не крещеная! В церковь не хожу, воду святую не беру, куличи не свящу, Пост не держу. Библия — памятник литературы, величайшее культурное наследие. Храмы — венцы развития архитектуры. Домовой у меня живет. Почему я, усталая, ленивая, буду красить яйца?
Потому что прабабка красила. В свекле, в луковой шелухе…
— Религия выдумана, чтобы людьми легко было управлять! Попы — сволочи!
Ставила тесто на куличи, ворчала на балонный газ.
В шкафу икона голая без оклада. Оклад в войну по кусочкам на хлеб и сало поменян. Дочь ее, бабушка моя, в 43 туберкулез подцепила, вот и ушел оклад.
Дед, партийный работник, огромный, хромой, веселый, гладко выбритый, всегда опрятный, а сегодня так просто при параде, выходит на кухню к завтраку.
— Мария Васильевна! Христос Воскрес!
— Воистину, Петруша, Воскрес!
Христосуется с тещей.
— Ну, — наклоняется ко мне, хитро щурит глаз, — давай яйцами биться!
— Давай, деда! Только ты опять победишь.
Так и есть. Дед секрет знает. Рассказывает, как в детстве со всей деревней бились, а выигранные домой утаскивали. Главное, чтоб по дороге, обиженные ватагой не сбились, да выигрыш силой не отняли.
Как люблю их! Деда, бабушку и бабу Маню!
Ну как? Вот как мне без Рая в голове? Царство небесное…
Фотографии с матерью перебирали, нашли дочь, мелкую. Сейчас-то шестнадцать уже. Красавица! Богиня! Ангел! А на фотографии — первая Пасха — девять месяцев. Платье нарядное! Ручка к крашенным яйцам тянется. Берет. Крутит в пальчиках. И рот! А не раскусить. Жестко. Мордашка кривится обиженно.
А вот уже первый класс. Привела друзей со двора, сидят, сами красят.
Бывает, и на меня креатив найдет, то приклеить что-то, то расписать как-то. Еще бы руки из того места. Вот сегодня хочу попробовать листиками зелени высветлить. Получится? Нет? Не знаю.
А в бога я не верю. Наверное.
Источник: http://litclubbs.ru/posts/1432-pochemu-ja-krashu-jaica.html
