Сегодня на терапевтической группе подняли тему детского отдыха. Обсуждали разные аспекты и коснулись организованного отдыха детей.
Как вы к этому относитесь? - спросили меня.
Для меня это большая часть биографии. В детстве почти все каникулы я отдыхала в пионерском лагере.
Детский лагерь - это много про что: гигантские качели, сборы, костры, общие секреты, первые симпатии…
И еще родительские дни, когда мероприятий было немного, а свободного времени, наоборот, много. В отличие от других детей, мне было одиноко в эти дни. Но у меня был свой секретный мир за больничным корпусом, где почти никогда никого не было.
Там была высокая густая мягкая трава. Я погружалась в нее и растворялась в запахах, ощущениях и в безмятежном покое. Так я излечивалась.
Сейчас, когда выбираю себе духи, я всегда выбираю травяные запахи, словно ищу именно ту траву, мою детскую безмятежность.
У Б.Г. есть песня про двери травы. Именно двери травы я открыла, попав после своего детства работать в детский санаторий, где все так напоминало пионерский лагерь. И корпус, где я работала, был похож на тот больничный из детства. И трава была той же шелковистой, пахучей…
– Наталья Николаевна, что делать? - с большими глазами, частым дыханием и приглушенным голосом спрашивала меня сотрудница санатория, - Он ворует из шкафчиков у детей!
– Кто? – переспросила я.
– Миша, - ответила воспитательница, - но он не только ворует, он в родительские дни пристает к родителям: «А вы на чем приехали?», «А какая машина?», «А меня прокатите?», и злится, жестко обзывает
ребят, дерётся…
Я понаблюдала за ним и решила встретиться с его мамой, потому что отец ушел из семьи давно.
– Понимаете, - деликатничала я, - чаще дети так ведут себя, когда им не хватает любви. Присваивая чужую вещь, они как бы входят в жизнь того, кому она принадлежала, потому что эта жизнь им нравится больше…
– Да знаю я, что ему не хватает моей любви, - размазывает она злые слезы, - Работаю я, на двух работах, не могу иначе, некогда мне!
– Да ведь вы вдвоем. У вас кредиты? Ипотека? Почему не хватает денег? – пытаюсь понять я.
– Нету кредитов, тратим все, - отвечает мама Миши.
– Настолько маленькая зарплата? - не отстаю я.
– Нет, не маленькая, но денег все равно не хватает.
Я делаю удивленное лицо, и она отвечает на него.
– В гости мы ездим!
– ? (еще более удивленное)
– К моей матери. Раз в две недели. И возим подарки.
– Такие дорогие?
– Да.
В этой песне Гребенщиков поет про кривые зеркала в доме, из которого хочется уйти…
– А если вы приедете без подарка - тогда что? – интересуюсь я.
– Она со мной разговаривать не будет!
Вот сво…! Проносится в моей голове. Но я молчу - слушаю.
Все привозят: и старшая сестра, и брат, и я.
– Так ведь она догадывается, какой ценой вам даются эти подарки, и берет их? – не унимаюсь я.
– Конечно!
– А если не ездить?
– Не могу я! - горько плачет она.
– А зачем вы ездите, что покупаете?
…(долгая пауза)
– Не знаю…
– Любовь! - говорю я, - Любовь матери. Давно ездите - и как? Прибавилось? Изменила она отношение к вам?
– Нет! - отчаянно вздыхает она.
– Так любовь не получают. Бросьте Вы это, лучше на Мишку направьте чувства, быстрее получите, дешевле.
– Да нет, не могу я.
– И не сможете, пока Вы так страстно жаждете ее любви - не сможете стать матерью, так и останетесь маленькой девочкой…
- Ну и что! - упрямо говорит она и хлопает дверью.
Ну, что поделать. Пока так. Такое решение.
И я беру Мишку за руку и веду к своей траве - помощнице…
Истории у людей бывают разные. И когда изменить нельзя, а выжить нужно – легче, если кто-то окажется рядом. И я мысленно благодарю тех, кто был рядом со мной, пусть будут здоровы.
Иногда для понимания чего-то уходят годы. И придется ждать.
Или уйти стучаться в двери травы, как поет Борис Гребенщиков.
И я открываю крышку любимых духов с тем самым запахом травы и вместе с ними вдыхаю уверенность, что все будет хорошо - дети вырастут, родители поймут, и колесо жизни покатиться дальше.
Но у кого-то оно будет наматывать все больше и больше с каждым поколением тоску по родительской любви. Истории, и как следствие, судьбы бывают разные - мир так устроен.
И, несмотря на все это, мир прекрасен, пока там каждое лето вырастает Трава.
Автор: психолог Бывальцева Наталья