Я часто думаю о том, что жизнь не очень-то справедлива. И, если честно, почти всегда убеждаюсь в обратном. Но вот уже пять лет есть два дня в году, когда я покупаю пряники и думаю, что на свете нет той великой справедливости, которая бы позволила тебе умереть. Это физически невозможно. Я загибала пальцы, когда это писала, считала, сколько именно лет, и ужаснулась. Пять лет прошло.
Я часто корю себя за то, что забросила писанину, а конкретно потому что не верю ни одному текстовому носителю и не доверяю ему истории из личной жизни, но все тексты о тебе я бы написала повсюду. Ведь мне так хочется, чтобы ты как можно дольше оставался жив, пусть даже в чьей-то памяти. Потому что не существует такой силы, которая заставит меня говорить о тебе в прошедшем времени. Хотя, ею вполне может быть время, но это мы еще посмотрим.
Но как бы там ни было, тебе уж 67. Я не могу тебя обнять и ничего не могу с собой поделать. Ты - мой дедушка, и я так тебя люблю.
Я не знаю, как там после смерти, "и каждому будет дано по вере его", и тебя, конечно, отпевали. Но больше всего я хочу верить, что я так и осталась твоей любимой внучкой. Что за 5 лет ничегошеньки не изменилось. Что вы с каким-нибудь бородатым господом богом пьёте зелёный чай и спорите о чём-то вселенски важном, и он даже немного горд тем, что говорит с тобой. И иногда ты показываешь ему меня и говоришь: "Не забывай про мою Соню".
И тогда у меня в жизни всё становится хорошо.