Ничто не может быть навсегда,
Так же как этот город пустой.
Однажды придут в него холода,
Его отогрею своей лишь рукой.
Остатки льда не дают уснуть,
Мои отражения птицами вверх.
Наш город хотел кислорода вдохнуть,
Два кубика выхлопов – верная смерть.
Мы в городе этом будем пока,
Пока сами живы, рождая других.
Я буду готов, когда придут холода,
Посвятить ему самый теплый стих…
© Copyright: Зоркий, 2005
Свидетельство о публикации №105091401478