Нет никакого желания работать. И настроения нет. Пятый год преподавания в школе даёт о себе знать...
Понимаешь всю ненужность своих трудов. Ни Булгаков, ни Бродский, ни кто бы то ни было ещё детям не нужен. Им бы аттестат получить и сдать ЕГЭ. На переменах обсуждают, чьи родители сколько заплатили за олимпиады и как можно купить ЕГЭ. Приходят закрывать долги. Работы для проверки появляются каждый день. И ты сидишь, и сидишь, и сидишь, и проверяешь всё это.
По учебе надо написать несколько статей, которые будут опубликованы в нечитабельных и нечитаемых журналах. Ради чего? Ради диссертации.
Бесполезная работа, и уже задумываешься: а нужно ли оно?
Критику пишешь хорошую, умную, дельную. Даёшь в один журнал — не готовы печатать, во второй, в третий, в четвертый, в пятый — везде отказ.
Где-то не рассматривают критику на поэтические книги, где-то не хотят видеть рецензируемого автора, а где-то, наверное, меня. Я думаю, что всё именно так. Ответов никто не дает. Приходится догадываться самому.
Бывает и такое, конечно. Но почему тогда все стонут, что критика умерла?
В рабочем состоянии ещё пяток статей. Но писать их нет сил, ибо появляются вопросы: кому это надо? кто прочитает? где публиковать?
Тоже самое с литературоведческими статьями. Про стихи вообще молчу.
Хотел Губановым заняться. Издать ещё не публиковавшиеся тексты.
Приехал к вдове. Поговорили. Решились. Я переписал десяток текстов для публикации в одном толстом журнале. А потом вдова сказала: нет, вы меня обманете.
*
Можно плюнуть на всё, смешать виски и колу и сесть за просмотр "Игры престолов" или "Черного зеркала". Но нет настроения. Никакого.
Ещё и кофемашина сломалась — еле цедит воду.
Тоска зелёная.